domingo, 28 de octubre de 2007

pequeños poemas imposibles

Imagen: CarbonKid





1.
¿y si te dijera un sueño?
caerían entonces pequeñas alcobas
flotando pequeñas imágenes en todas las cosas
y hasta el mínimo brillo
sucedería un lecho


2.
como si el alba tuviera que reaprender a establecerse
casi temerosa
sobre cada uno de los restos nocturnos
así observo el comienzo del día


3.
descanso una flor sobre tu estómago
como una exacta forma de belleza
independiente
de todo resplandor que no sea el tuyo


4.
es la ciudad o el tráfico o la gente
es ese rumor continuo y todo el tiempo
el deseo
de tu silencio


5.
abrí quizás la ventana
el humo comenzó a desdibujarse en trazos níveos
mientras hacía el recuento de las horas
de los días
que demoré en descubrir nuestro principio


6.
una gota de agua en el espejo nada dice
y dice todo
así como tu risa recordándome
o el frío de agosto
en la memoria

luego un país y otro y otros cuantos

no es la distancia ni el abrazo
ni el espejo ni el agua ni el recuerdo
sino una distinta forma de mirarte
las ganas de saberte
la caricia


7.
podría o tal vez
del tiempo incierta frase
un pequeño bramido semioculto
como si el viento provocara a los árboles
y allí se encontrasen los principios
las hojas de papel y las medusas


8.
dejaría de andar si me estuvieras
serás siempre
esa forma tan única
de decir que no existe la distancia


9.
ríos anchos y lerdos
como viejos poemas sin sentido
arrinconados al borde de la hoguera
para hacer de todas las palabras el mismo fuego


10.
aunque no ascienda la letra
lo hará su sombra
como un único brillo en los espejos
donde si lo deseas
lo sé
podrás mirarme


Radiohead - No surprises

jueves, 25 de octubre de 2007

entre sombras

1.
me creerías
tal vez
si te dijera
en la cruda luz de la mañana
uno de los tantos nombres que no es mío

así la boca
el sol
los botones sueltos del vestido
podrían descansar sobre mi mano

¿qué otro propósito habría
sino ese?

desnúdate

desnúdate como un simple desafío
a mi forma abstraída de observarte

entonces verás que te recito
aún en el silencio más profundo


2.
lentamente
como una mano asociada a todo el fuego
desenlazas la caída de tu blusa

me sonríes

la boca es tu boca y es tan suave
como dedos de niño entre mis labios

un delicado ansioso afán de carne
el simple gesto de acercarte
apretar tus piernas a mi espalda
cayendo de costado sobre el lecho

y la caricia diciéndote tu rostro
lentamente
como una mano asociada a todo el fuego


3.
alguna vez encenderé todas las lámparas
no hoy
hoy es la penumbra mi deseo
es verte entre sombras tan hermosa
casi navegando oscuridades
tan fugaz
como el reflejo de una pájaro en el agua


4.
nunca dejas de asombrarme
no puedo evitar
cuando te veo desnuda de tan libre
el expandirse de mi pecho y el ahogo
como si empujaras por dentro mis costillas

como latigazos invencibles de ternura
desprendiéndose de mis dedos y mi carne

así y aún hoy es que me asombras

no puedo acostumbrarme a tu belleza
a su desparpajo insolente y afectuoso
bailándome en el pecho y las entrañas


5.
sos
invariablemente
lo que anhelo

deseo sucederte en mis palabras
de la misma forma que sucedes en mi cuerpo

¿pero cómo decirte amor si no es haciéndolo
hasta que exhausto me encuentres en tus brazos
sonriéndote a la vez que me sonríes?

Serú Girán - Seminare

martes, 23 de octubre de 2007

cazabobos y dragones

Imagen: aquarius69




1.
como una tarea imposible

como introducir una aguja
debajo de la uña de una serpiente

o soplar un dragón para avivar su fuego
y así
serpiente y dragón
y tantas faunas

o perdonar al odio que se muere
sin bailar
siquiera
sobre su tumba
para vengar tantos nombres y paredes
con señales de revoque reventado


2.
vos fuiste y serás y seguramente
estás siendo

y sigo en este juego de herraduras
de clavos en los pies del anticristo
de rodillas verbalmente lastimadas

ignoro la boca de tu boca
la palabra en tu palabra
por más que
¿cómo decirte?
el viento recurra a tu asamblea
para asaltarme
por la noche
con tus sueños


3.
no es solo mirar
hay otras cosas
hay una cierta elasticidad incomparable
como estirarse al despertar entre las sábanas
sintiéndonos hermosos
y desnudos

¿lo comprendes?

el silencio y la marsopa
el hosco habitual de los horarios
la extraña sexualidad del hipocampo
y la arena
cálida
desmoronándose
bajo la espalda/el abrazo/la caricia

alguna vez el cerco
tal vez
el vidrio astillándose/los pies descalzos
la posibilidad real de ver tus huellas
en cada uno de los zapatos que dejaste
como porciones de vos
en los armarios

y también un pequeño abismo
mordiéndonos ansioso
los talones


4.
mezclar
así
sin más
agitar un cubilete a lo que salga
mover las fichas fuera del tablero
elegir la línea más ausente y aspirarla

yo siempre fui el mismo aunque cambiaba
el señor de los rincones
del cigarrillo entre los labios
mirando sin ver
decían algunos

pero siempre te veía
y eras hermosa

solo que jamás pude comprender
esa graciosa necesidad de amar los imposibles


5.
no diré que te amaba o que te he amado
solo diré que te recuerdo
es suficiente

luego
aún puedo ver los dragones y serpientes
aún puedo nombrar todos los monstruos que
entre nosotros
componían nuestra fauna en aquél tiempo

también recuerdo las paredes
las fotos y los nombres
las cabezas semovientes de la turba
hostigando hasta el límite al sopapo
y el ruido a huida
las carreras
el esconderse temblando en los zaguanes
perfumados con un simulacro de victoria

y el abrazo
el pelo enredándose en las manos
el olor a miedo liberándose en los poros
la imperiosa necesidad de reventarlo
mientras alrededor
caía gente

y así volteábamos las bestias
conjugándolo todo con el sexo

como introducir una aguja
debajo de las serpientes de los dedos
o apagar el fuego con la llama
para lograr deshacer a los dragones
en pequeñas fieras de sudor fundido

y así es el día
un almanaque enmarcado entre los dientes

y morderlo
no alivia el pasado

lo detiene

como si todo el tiempo fuese arena
desmoronándose cálida en el cielo

Randy Crawford - One day I'll fly away


One Day I'll Fly Away (1980)
Uploaded by eXsistenZ1968

una buena forma de celebrar mi cumpleaños




He recibido con placer la noticia de que José María Pinilla ganó el III Premio Paralelo Sur de Poesía por su obra “El idioma de las desapariciones”. El jurado, compuesto por Luis Miguel Hermoza, Bernat Padró, Carlos Jiménez Soria, Raquel Delgado y Jordi Gol seleccionó 22 trabajos sobre los 300 recibidos y de esos 22 seleccionó la obra de este poeta barcelonés, nacido en 1.951, a quien tuve el orgullo de prologar su primer libro “En tránsito”.

A quienes deseen conocerlo mejor, cosa que recomiendo y mucho, les sugiero visitar su blog donde conocerán parte de sus trabajos y los premios que ha recibido durante estos últimos años de su vida de poeta.

Desde aquí te dejo, amigo mío, un fraternal abrazo.

domingo, 21 de octubre de 2007

domingo por la tarde


1.
he mentido padre
jamás he sido
hijo alguno

suelo
eso sí
descorazonar a los santos
para ver si su humanidad
era o no
el propósito

y así
padre
es mi palabra

¿para qué ser peor de lo que ya puedo
si hoy mismo
he podido
matarme
una y mil veces?

y sin embargo me he perdonado
mil y una vez y sobrevivo

y así
padre
es mi justicia

como verás
padre
creo en dios

de alguna forma
he alcanzado
a comprenderlo
pero vos
te ruego
no me comprendas

si crees en mí me obligarías
y así es como comienzan
los castigos


2.
tiene algo extraño esta manía
mía
de renegarme

alguna antigua herida
algún corte entre los dedos
con alguna partitura
seguramente
de Schubert
o Mozart

¿por qué ellos?
porque dejaron
sencillamente
sus cosas
imperfectas

esa condición
les fue dada
por la muerte


3.
las grandes palabras
son como piedras

solo sirven
para hacer algún camino
cerrar una tumba
romper ventanas

nada más

las palabras son
siempre
eso

nada

como el refugio de un niño
en el patio de su casa

como el miedo a la oscuridad
en la séptima avenida

o una guitarra que nadie sabe tocar
y que está allí
siendo solo una guitarra


4.
hemos colocado ciertas ideas
como escaques

luego hemos ordenado las cosas
para celebrar el gran juego

así la indiferencia
el dinero
y todas las otras fichas que se precisan
se van construyendo a la medida

no es entonces
extraño
el poder descubrir las reglas

nadie más que nosotros las ha escrito


5.
eres bella
y pasarán miles de cosas
y seguirás siendo tan bella
como acostumbras

a veces creo que agregamos
una capa de piel vieja sobre la nueva

nos construimos
de esa forma

somos
entonces
la imprevista suma de mil nosotros

pequeñas comunidades
en las cuales
ninguna edad se ha repetido
nunca

y todas tus edades
te acompañan
y la belleza de cada una de tus edades
permanecen

decir te amo es
entonces
decir te amo a cada una de ellas

te amo en todas
y cada una
de las que eres

no importa la piel que hoy me digas
he amado la piel que ayer usabas
y ella aún está
en vos

el amor
entonces
no es resumir las edades en una
sino saber
que en vos
persisten

y con acariciarte hoy para saber
toda esa belleza que contienes
y acariciarla

¡ah! mujer
cuantos millones de maneras diferentes tienes de mirarme
en cada uno de tus ojos

viernes, 19 de octubre de 2007

un poema

Imagen: Polkosh

¿tienes frío?

no
tampoco rentas
o dinero

me mirás alucinando
como si dijera
lo que digo

¿por qué decís eso?

es que es extraño
estás conmigo y te recuerdo
sin embargo
aún no me resultás tan semejante

¿a quien?

uno mis dedos y te los muestro
preguntándote
¿ves esto?


respondés

así las condiciones
también el abrazo
el sopapo
el hola o aún también la despedida
vos en cambio
(separo los dedos un momento)
sos como esto
una extensión del zarpazo
una amenaza
o quizás
y por eso
estamos juntos



luego el alba
suelen ser hermosos los adioses a esta hora
cuando el sol pareciese encontrarnos
sin esas lágrimas prometidas en los ojos

vos
como siempre
sabés conducirme hábil a tu escote
donde sumerjo
además de mis palabras
dos o tres besos nada tímidos
ni pequeños

¿pero que quieres?

he gastado mis monedas
todas mis almas
y también la suela a mis zapatos
y recurrir a las anémonas
para imaginar un nuevo día
no me parece apropiado
o constructivo



¿estás bien?

en algún punto
te respondo
podría llegar a tener la percepción más cabal del infinito
pero he preferido el junto a vos
en lugar del todo eso
y ahora cuando la migraña parece querer reproducirse
estás intentando olvidar la despedida

alzás delicada
tu barbilla
como trepándola en el dorso de mis dedos
y una sonrisa tan leve que no llega a ser un gesto
parece asomar a tus palabras

no vas a despedirte
es solo uno más de aquellos juegos
los que solías jugar haciendo y deshaciendo la valija
abriendo y cerrando la puerta de la casa
llevando el revólver a tu boca
y sin embargo aquí estás y estás muy vivo

¿te parece?
te pregunto
mientras veo que sangro más arena
más pareceres errados y conjuntos
sobre el patético apretón de alguna venda

quizás esté o vaya a ella
pero no es un juego ni una muerte
es simplemente
desear otra vez sangrar sangre y no arena
sentir
aunque más no sea levemente
al tiempo recuperándose del todo
como cuando
¿lo recuerdas?
jugaba a ser yo mismo
sin ser otro
como cuando empezaste a pensar que te gustaba
aunque con leves mejoras evidentes
con lentas apariencias mejoradas
y no
no lo pudimos
porque jamás lo he querido
porque jamás lo has intentado
y ahora
en este tema
esta música que elijo para el día
he de decirte un adiós que es
sencillamente
el primero de una larga manera de decirlos



es la extensa cadena de principios lo que pesa
los nombres apenas recordados
los peinados y colores que se mezclan
evitando fijar la vista en el silencio

todo
por supuesto
cambió cuando ella estuvo cerca
con su hambre desmedida
con su anhelo
y ese escote dibujado por los dioses
y esa sonrisa que jamás podría ignorar
aunque quisiera
como potenciando la belleza al infinito
y acercarme
diletante
y hacerme un hueco entre sus brazos y quedarme
casi dormido y tan ansioso
tan descubriendo los olores que quería




y luego el alma
el alma participa de estas cosas
aunque no sé que es o para que cuenta
por allí anda
recuperándose
de la última vez que la empeñé en cash converter
donde ¿sabés? no se quedan lo que sobra
sino con aquello que pensamos prescindible
aunque luego el hueco/el darse cuenta
el mirar por la ventana/el tener frío
en fin
eso que hemos considerado la nostalgia
viene y nos hace revisar nuestro bolsillo
sopesar las monedas con la mano
y decidir que regresar ya no es posible
y que suerte que tuvimos aunque siempre
siempre
el dolor se recuerda con afecto



hasta que ella se acerca
ya lo he dicho
y se acurruca y resucita nuestras ansias
a través de la lujuria
la lascivia
o de las cosas que tenga más a mano

y ella será esa ella que nos dice
me gusta como sos/que tengas frío
o que llorés con las películas boludas
o que te sumerjás entre mis senos tan hambriento

así es como las cosas se sostienen
cuando tomás cada uno de los dedos por sí mismos
y los unís a otros dedos con esmero

luego la arena da lugar a nuestra sangre
y es entonces
cuando pensamos que jamás se pierde el tiempo
si al final
y porque sí
estamos juntos

Dadafon - Move

jueves, 18 de octubre de 2007

imágenes

Imagen: Д.В


1.
la imagen es una tortura
una ambición
un deseo
pero entre esa imagen que viborea
como un rayo de carne sobre el sexo
existen otras
imposibles
imágenes
de niños
con espaldas de hojas secas
desgarrándose
sobre un terreno ricamente
empobrecido


2.
hay historias
como hay luz y agua y devenires
historias cruzándose con toda la violencia
y todo el odio
como un pañuelo cubriendo la boca
como una piedra contra el vidrio
hay historias con números increíbles
en el saldo
y hay historias en las cuales
la gente muere
y nadie parece capaz de conciliarlas

¿a cuanta gente se deben tantos muertos?
¿a cuanta gente y esos lobos ciegos que les siguen
como ovejas?

he que existe un pastor del holocausto
una ambición
y un deseo
distinto al verte desnuda en una silla
demostrándome que aún puedo ser hermoso


3.
solo los hombres de bien
si es que quedan
podrán hablarnos de la muerte
porque de ellos será
el reino
del infierno

imagínate

resucitando sin dejar de ser quien eres
resucitando entre una multitud que resucita
entre caras pequeñitas de ojos grandes
de esas que puedes cubrir solo con las manos
de esas que sonríen como esperando una caricia
aún portando el gigantesco vacío de sus vientres
sobre piernas evanescentes/temblorosas
de tan débiles
rostros que no juegan
porque hasta el ánimo de jugar les fue prohibido

¿quién podría sonreír sabiendo que hubo tantos?

no existe una mirada que esté libre de las moscas
ya sea por morir
o por ser un padre fundador de tantas muertes

y no hablo de que condenen a sus hijos
sino de política
de consumo
y esas cosas


4.
y sin embargo y pese a todo
te amo y te deseo cada día
pensando que así es el ser humano

y no puedo evitar interrogarme
acerca de vos
de mí
de esta cómoda forma de sufrir por los que sufren

no parece tan legítima
tan honrosa

o será simplemente la sapiencia del cobarde
(sé lo que es y como se lucha
pero está el miedo)
agarrotándome a la estructura que desprecio

así supongo
será el infierno

saber que no quisimos poder aunque pudiéramos
saber que aún no pudiendo debimos intentarlo
aunque sea para darle un poco de luz
a nuestros huesos

pero abrázame
tenme en tu seno y dame un beso
borra con el placer de tenerte a mi conciencia
hablemos de ese auto
de esa casa
de cómo el por cobrar al fin supera nuestras deudas
sin pensar en esas deudas incobrables
esas caritas que salen en la National
como una parábola de cómo se hace dinero con la muerte


5.
y es tanta la esbeltez de la tragedia
la dignidad de los esqueletos
el color de la piel tensada e indecible
tan inefable esa belleza
que derrumba
todo lo que se diga en un poema
hacia el rincón más vergonzante del olvido

no puedo
lo lamento
dejar de pensar en esas cosas
no pudo dejar de pensar
en esos ojos con lágrimas resecas
alimentando el vuelo de las moscas

y aquí
tu cuerpo desnudo y tan hermoso
tus senos llamándome la boca
para atrapar tus pezones con lujuria
y rozarlos suavemente con mi lengua

y allí
el amor como exceso o imposible
el dolor continuo de los vientres
el olor de las piedras que se hierven
para fingir una comida
que no existe

y tal vez sea esto el ser humanos

persistir las flores en el medio del infierno
como si el fuego
no existiera

miércoles, 17 de octubre de 2007

Silvio Rodriguez - La maza

unas pocas palabras sociales

Imagen: edson





1.
aún amo la utopía
de que la gente
toda la gente
coma

y en gente incluyo
a toda aquella nacionalidad
raza
color
idea
opinión
que no sea
mi nacionalidad
mi raza
mi idea
mi color
mi opinión

no me gusta que la gente muera

no me gusta ver
como hoy podemos ver
tanta desolación
en un mundo
que no debería estar
tan desolado

el hambre
al fin
es cuestión de rendimiento bursátil
es hija
de la economía
libre
de mercado

el hambre sirve
para mantener
los precios

el hambre sirve
para mantener
las diferencias

es malo un mundo donde todos
seamos
idénticos
(y digo esto pensando
en las ideas que un tipo llamado marx
sostenía)
pero también es malo
un mundo
donde somos
tan diferentes

y lo distinto
es que el mundo de marx
siempre fue
una utopía


2.
digamos a los líderes
ustedes están
por nosotros
para nosotros
y han de hacernos
las cosas fáciles
y han de pensar
mas en nosotros
que en ustedes
mismos
y han de unirse
para generar
la riqueza suficiente
y han de erradicar
todo atisbo de pobreza
y han de construir
los canales
necesarios
como para que el alimento
fluya
de manera inversa
al desarrollo
porque
indefectiblemente
a más desarrollo
menos hambre
y es injusto
realmente injusto
que alguien muera
en algún lugar del mundo
por no haber podido
comer
algo
de lo que hoy
yo
y vos
y todos
tiramos
a la basura


3.
¿qué es lo que hace justo
que una sola persona
posea
la riqueza
útil
para alimentar
a más de mil personas
con sus mismos derechos?

¿qué es lo que hace necesario
la posibilidad de esto?

¿es que acaso el hambre
y el capitalismo
son dos conceptos
inseparablemente
hermanados?

el enemigo
está
en la base
de lo que sostenemos

o de lo que alguien sostiene
diciendo
que lo demás es utópico

cuando en realidad
solo es
cuestión de egoísmo


4.
y él seguro piensa que es justo

aunque solo parándose
sobre los restos
de los caídos
lograra
otros 4 años de bonanza
para su propio bolsillo


5.
sabemos que la guerra no es justicia
sin embargo
celebramos los ejércitos

sabemos que todos somos iguales
sin embargo
elevamos lo indecible
a aquellos
que dicen
que son diferentes

decimos que el hombre
es
humano
sin embargo
construimos sociedades
basadas
en la jungla

dime si sos poderoso
y te diré
si la justicia
está o no mirando
debajo
de su venda

lo cierto es que

o todo revienta
sin que podamos evitarlo

o lo reventamos nosotros
por no querer hacerlo

lo malo
es que yo
no sea millonario

pero por favor
dejadme
que lo sueñe

aunque por ello
reviente
el siglo

y siguiendo esa premisa
estamos
como estamos

diciendo que el sin hambre
es una utopía
irrealizable

pero todo tiene dos extremos

excepto
los círculos

aunque estos
posean
un centro

¿o estaremos
solamente
viendo
a un cono
desde el vértice?

las ideas
no pueden
matarse
por eso
se mata
a quien las tiene

exceptuando los casos
que se apuntan
en beneficios

domingo, 14 de octubre de 2007

pequeña liturgia para no iniciados

Imagen: SCHTADLER



Dicen que el sueño es solo un síntoma y ella caracoleaba entre inverosímiles estructuras de grafito. Asociando, podría decir que la ciudad hablaba desde las paredes y que podía encontrarse alguna definición correcta, como te amo, entre tantas putas y tantas yeguas, la supongo aún enteramente desdoblada en sus dos fronteras pero suponer, como muchos saben, es solo un quizás con algo de cimientos.

No era yo quien la amaba sino otro, otro con más intención que habilidad con más sueños que deseos, y como se ha dicho, el sueño es solo un síntoma.

Más allá los anzuelos colgaban sobre la ciudad en busca de su cuota de carne, algunos definían al cielo como límite porque no podía traspasarse como si fuese una membrana o un ojo parcialmente divino observando fijamente sin manos para ordenar las cosas y los anzuelos colgaban de lo alto, imposible saber si de pájaros inmóviles o de ellos mismos, porque muchas veces las cosas aprenden a flotar por sí solas, como aquél que cayéndose descubrió que no podía. Ella caracoleaba entre esas cosas, con sus piernas cuidando la boca de mastín de su sexo que tantos y tantos había devorado entre palabras tipo ponga en un vaso agregue agua y espere. Era brillante ver sus piernas moverse apenas transpiradas y sus nalgas vibrando levemente bajo el vestido, sus brazos solían trazar deliciosos conjuros a través de los cuales su pecho se entreveía casi sin querer.

Él soñaba. Él entre muchos él como él y con el mismo sueño. Detrás podía verse un largo camino donde la niebla, por la noche, traía a la vida viejos fantasmas como dedos de vapor aferrando el pavimento. Así la escena, el reloj municipal ponía el tiempo que faltaba, detenido eternamente a una hora que a veces era exacta.

A la derecha y muy lejana contra el río la divina fuego en las entrañas destrozaba los peces en el mismo cauce sin siquiera mover sus colosales patas. Ella danzaba ajena. Ella dibujaba con sus nalgas distintos laberintos que conducían a un único minotauro, ella era dorada y carne y sabía como y siempre evitar los anzuelos (más de una vez he visto creciendo en la noche un cuerpo alanceado por distintos garfios elevándose y elevándose hasta desaparecer de la guía de teléfonos, la única memoria colectiva que nos queda), ella podía rozar el hierro con un salto y afilarlos con el veloz esmerilado de los ojos que la acompañaban donde fuera.

Podríamos decir que era bella y única. Él soñaba. El vestido de ella se adhería a su memoria y lo hojeaba hasta alcanzar a definir el contorno de su carne. Piernas, nalgas, estómago, pezones.

Nadie supo cuando el mastín comenzó a devorarla, quizás hastiado de los idénticos alaridos. Nadie supo como él la encontró y la recogió aún enfermo llevándola hacia su casa. Yo supongo que el mastín la desconcentró en el salto y que por una vez no evitó los anzuelos y que él pudo descolgarla antes que le exigiera demasiada fuerza.

Y mientras él la llevaba en brazos ella descubrió que tenía bocas en sus manos y que esas bocas mordisqueaban la piel de sus piernas y sus hombros y que el mastín aún hambriento le estaba mordiendo las entrañas y lo arrojó al suelo y comenzaron a devorarse mutuamente hasta que dejaron de verse. Hasta que dejamos de verlos.

Desde entonces, mientras de vez en vez un anzuelo me roza como guiñándome la espalda, escribo esta historia en el margen de algún día pero siempre jurando que jamás creí en los dragones porque, como todos dicen, el sueño es solo un síntoma y podemos aprender a matarnos en la espera.

Luego, muy atrás y a la izquierda contra el río puede verse una barca desde donde intentan arponear el agua inquieta para saber si es posible.

Era brillante ver sus piernas moverse apenas transpiradas y sus nalgas vibrando levemente bajo el vestido y a él soñando ajeno al síntoma, pero así suelen enseñarnos que es el hambre.

Joaquín Sabina - Por el boulevard de los sueños rotos

viernes, 12 de octubre de 2007

despacio como un soplo

Imagen: ов




1.
despacio como un soplo

sube/quédate/desciende luego
muy luego
desde ahora comenzaré a decirte
algunos
cuentos

despacio como un soplo

cuello/torso/tus dos manos
inclínate cerca de la sombra
no tengas miedo
todo ojo al mirarte es asombro

despacio
como
un soplo

aviva el fuego
pero
lentamente

en la medida justa de la llama


2.
sé muchas maneras de contarte
algunas propias de un canalla
pero de un canalla
enamorado
del implícito desprecio de tu paso
esa forma de mirar por sobre el hombro
como si la locura fuese
no tener el valor
de establecerte
no adivinarte
con lascivia
entre los dedos

deja en mi boca
una gota de saliva
para soñar que dentro llueve
con extraña fuerza
con lujuria

y ya no podrás conocerme en otras manos


3.
no sé de que habla
niño/turba/muerte son palabras que
lo siento
no asocio

no encuentro
no logro discernir
la belleza
en la tortura

mi ánimo complaciente
tenga
tal vez
toda la culpa

si es una culpa y si ella existe
si ella habla
si ella dice
niño/turba/muerte
como diría
agua mansa
río
y peces

lo cierto es que el amor no tiene extremos


4.
te daré esta copa
donde aún subsiste el ámbar resplandor de aquellos labios
puedes hacer con ella
una luz
un rompecabezas traslúcido y vacío
o sencillamente
usarla para contener la leve brisa
esa brisa
asumida por la ventana del poniente
mientras todas las miradas caen sobre el mar sin extinguirse
como diciéndote
reina aún no nacida te esperamos
en esta espuma que te vestirá como de fiesta
en estas manos que desean navegarte
por la fusión prometida
por el vino de tu carne
por el simple sabor de contemplarte
navegando en la eternidad de nuestras bocas

te daré esta copa
esperaré el poniente

inclinándome sobre el mar
para extinguirme
allí donde el fuego ha dejado una promesa


5.
y dirás
mientras tu mano libera esa caricia
que desmenuzas
como pan
sobre mi rostro
y sentirás como
en mi rostro
nacen pájaros

soy así
no lo lamento
y sé que prefieres que así sea

morder tus dedos
no es más que la amenaza del deseo
buscando estallarme las costillas
¿recuerdas?
me has visto
arqueándome como un trozo de madera
temblando
bajo el solo contacto de tu imagen
desnuda
y es tu desnudez
hablándome
tu desnudez quien me permite escuchar tus otras voces
la de viento y especias y garúa
donde nacen nuevos continentes

y soy tu errante

despacio como un soplo
de miga de pan
sobre la boca

Paco de Lucía, John McLaughlin, Al Di Meola - Mediterranean sun dance

también





1.
podrías despertar
y yo aquí
equivocado
porque
¿qué es una mujer
sino uno mismo?

uno es lo que aprende a poseerlo
y también al vesre


2.
ella me hablaba de poesía
y me preguntaba
si sabría
cuantos poetas conocidos desconozco

además muchos de ellos
no alcanzarían a gustarme

y después también la envidia


3.
bebí una vez absenta
tan sólo porque él la había bebido
comprendí entonces su locura
y porqué se había
disfrazado
de enfermedad para comerse

morirse es también decirse
al fin
logré
saberme
un poco

pero como siempre
resultó
demasiado


4.
su droga era ella
pero no había suficiente
de allí ese vaso

la resaca es bastante
eficiente
su dolor
es solo nuestro

también el vómito

jamás
la
poesía


5.
¿hace cuánto escribes?

no mucho
solo lo justo y necesario
para un bosque
es decir que
he dejado sin hogar
a muchos pájaros
por eso suelo usarlos
en los poemas

sonreíste cruzando las piernas
bajo la sombra de tu escote
y disparaste

¿eres bueno?

solo de 11 a 24
si me despierto
a las 9
esas 2 horas
corresponden al día aprehendiéndome
como si siempre quisiera
escapármele

te pregunto
subrayaste con la punta
rosada
de tu lengua
si eres bueno
escribiendo

he de serlo
para alguien
y no he de serlo
para otro
el resultado
como ves
corre el riesgo de ser nulo
pero aún y así
es diferente

¿jamás respondes lo que te preguntan?
dijiste
mientras mi mano
hurgaba la sensación de tus rodillas
y del más allá
vertical
y sonriente
y mis dedos
comenzaban
tus pezones

si lo hiciese
¿estarías preguntándome?
¿no te resultaría
un poco
aburrido?

eso me gusta
respondiste
no sabía si la respuesta
o la caricia
y luego
¿tus poemas
son autobiográficos
o solo
fantasías? (aquí un gemido
separó la razón de la pregunta)
sigue haciéndolo
suplicaste
no te atrevas
a
detenerte

son y dicen
de mí
o de otro
como de vos
en este momento
y aunque no te nombro
podrás reconocerte
aunque yo
jamás
te haya
conocido

fuiste hacia el silencio
arqueando
tu espalda
y supe que te gustaba
cortar algunas flores
en jardines
ajenos
solo por el sabor
de aquella tierra

tenías una forma
agradable
de hacerme hermoso

también el sexo
y la sonrisa

sin embargo
no sé
si te recuerdo

Gotan Project - Diferente

lunes, 8 de octubre de 2007

un momento fuera de todas las cosas

Imagen: Лилена


1.
aquí no hay golondrinas
sosteniendo láminas de oro
en sus picos
y la ciudad
ha comenzado a crecer
hacia el interior de todas las cosas
aún de todos los tiempos

la ciudad lo llena todo
tornando a la gente aséptica
pese a la suciedad permanente
de la calle

el pensamiento no lastima
una vez rodeado
de las habituales dependencias

así
la proximidad a los mercados
vale más que un niño o sus ideas


2.
esa mujer
vacilante en su ventana del décimo piso
como si no supiera
cuán más preferible
es mostrarse desnuda que arrojarse
da una idea aproximada del devenir de las cosas
(me gusta la palabra cosa
buscar y encontrar la cosidad infrecuente
nunca vista
o erradicada por esa manía
de humanizar hasta a los autos)
mientras el borracho
masturbándose con su caja de vino
en la puerta del más alemán de los bancos
da una idea clara de las nuevas revoluciones

pareciese ser todo una caja de grillos
pero sin ninguna suerte
como si al levantar una carta se dijera
as de pique
y sonriéramos


3.
hacer el amor me rescata de las cosas
me trae humano a la orilla del sueño
y me permite
soñar
de una manera aproximada a cuando niño
soñaba

hacer el amor
por lo tanto
es un milagro
independiente de toda idea de frecuencia

aquí me opongo a henry miller
pero él
no hacía el amor
precisamente


4.
hay sol
el día ha
entonces
empezado
o tiene la oportunidad
de empezarse
nuevamente

la noche
por su parte
es más independiente

no necesita de factores extraterrestres
sucede
sin más
como queriéndose


5.
sigo con la mujer del décimo piso
subí hasta ella aún en la ausencia
y le enseñé que es preferible
estar desnuda

ella parece disfrutarlo

le he trazado sobre el vientre
las habituales marcas de feldespato
como invocando a los dioses oscuros
los olvidados dioses complacientes

luego la posé sobre mis piernas

le até los brazos a la espalda
sus tobillos
transformándola en un precioso y animado objeto

ella sonreía
como esas viejas estatuas romanas
cuando sentían sobre su imagen
la mano ardiente de algún cura

sonreía con la sonrisa de las cosas
(muy parecida
a la sonrisa
de la gioconda)

y le enseñé a desatarse
y luego hicimos el amor libremente
(al hacer el amor no hay objeciones
ni perversiones
ni vergüenza
ni siquiera existe la posibilidad de un culpable)
como si nada dependiera de eso
y pudimos soñar como los niños
alejados de la cosa numeraria que
aparentemente
es la respuesta global al desarrollo
de las emociones económicamente validadas

el sistema aparenta ser invulnerable
solo puede romperse por momentos breves
y de todos ellos
hacer el amor es el más infinito que conozco

Iron Maiden - Wasting love

jueves, 4 de octubre de 2007

íntima mente

Imagen: NAMIRoS

1.
diré he pasado
seguramente
sin jamás preocuparme por el cielo o el infierno
sino solo por pasar
algún poema
alguna historia
y un sueño mujer que se hizo carne
sobre la cual deshice algunas riñas
y a la cual he dedicado
las más exactas palabras de amor que ella hizo posibles

es decir
solo he procurado ser efímero
ese infinitesimal vuelo de pájaro
sobre la boca abierta de dos abismos


2.
no es hora de hablar de nuestras muertes
vivimos
de una forma un tanto extraña
pero vivimos
y así como amenaza el sol del mediodía
iluminarnos vacíos y harapientos
también puede alcanzarnos
una mesa extendida
una hogaza de pan aún caliente
una botella de vino generoso
(aunque jamás he sabido de vinos egoístas)

y vos riente
navegando el mar tus pies desnudos
serás mi definición de maravilla

la muerte viene desde el frente
no mires tan lejos todavía


3.
uno es la voz de otro
también es otra huella
otra mies
otra distancia
sin dejar de ser uno al mismo tiempo


4.
te sé mi amor
porque puedo ser con vos como conmigo
no he de utilizar distintas máscaras
ni he suponerme diferente
solo he de ser
fluir entre tus dedos y tus piernas
como la delicada corriente de un arroyo
aún cuando a veces me agite un poco el viento
me torne turbulento
como diciéndome río de ladera

así te sucedo
y me sucedes

de igual manera la paz de estos versos es nosotros
su tenue claridad
su alma compartida
una forma de decirte a vos conmigo
como siempre has estado y permaneces


5.
soy yo y a la vez tantos impares
lo sabes
no temo sorprenderte
soy el que voltea las palabras
las da vueltas
las tira sobre la hoja las ordena
como una forma de extender el diccionario
y este
también
es un yo mismo
utilizando las formas aprendidas
sobre la tabla de madera y los cuadernos
siguiendo un dictado cotidiano
de sencillas formas sin asombros
aunque si y siempre acariciándote

soy y no soy y soy el mismo
como la imagen del espejo invirtiéndose
como si al enfrentarme al cristal fuera mi espalda
quien se refleja en una habitación que no es la mía

pero en todas las habitaciones te persisto
de la misma precisa forma en que lo haces

he nacido en vos y soy nosotros
tan nosotros como vos
o este poema

Enrique Bunbury - Y al final

miércoles, 3 de octubre de 2007

además y mañana todavía

1
además es mañana
mañana la luz
el gas
el agua
(perdón señora
¿me permitiría por favor revisar su bolso
hasta encontrar esas monedas que me faltan?)
y leo la compasión y me desvivo
por obedecer su camino favorable
(¿querés que llore? entonces lloro
pero no como la magdalena
sino el asesino
inmóvil como una mosca
caminando por su mano)


2.
y leo en las paredes
“la verdad existe
solo que no sé cuando”
y me reconforta todavía
la sólida magia del ladrillo


3.
además mañana me di cuenta
al soñar
con corredores blanquísimos cobalto
donde blanquísimos angelicales monstruos se acercaban
con sus espadas hipodérmicas en la mano
y decían
tal vez duerme
antes de cambiar su sonrisa en otro gesto
además mañana me di cuenta
que la muerte es blanca y la locura
se parece a la muerte demasiado
los mismos orinales
los mismos gestos
el mismo solícito desprecio
las mismas ganas de morder
como autenticando el aroma de la carne
además mañana tal vez nunca
no sé quien está conmigo
aunque tenga mi nombre y mi reflejo
(y la maldición de la esponja húmeda
la erección no permitida
como en los velorios
donde todos beben y vos tan seco
con ese aroma carnívoro en los poros)


4.
pero vos me dirás que acaso duerma
“fue un mal sueño
nada más
un adelanto de lo que viene
seguramente
pero no es nada
todavía”
y quedo allí
aterrado sobre la cima de cemento
mirando como el abajo se desploma hacia mis dedos
como si el aire empujara
succionara
todo lo que está muy elevado
(soñar duele en cierta forma
nos acerca demasiado y sin remedio)


5.
además es mañana
el hoy tal vez nunca pero sé que jamás he pasado
no conozco
esa sonrisa de niño o no fue
o está aún y todavía
cuando acaricio tus senos
acaricio cada una de las capas que inventaste
pero todas pertenecen
todas siguen allí y puedo olerlas
puedo sentir todos tus perfumes
el olor a leche materna en tu barbilla
el olor a tiza y delantales
el olor al café y las tostadas
puedo oler todo quien has sido
todo lo que te ha sido
y sigue en vos aún y ronroneando
tus poros
tu boca
tus sentidos
esa niña con los deditos tan juntitos y el rosario
no ha pasado
como no ha pasado ninguno de mis niños
podríamos horadarnos como metáforas de cebollas
encontrando cada uno de todos nuestros llantos
en el agua que somos
todavía
encontrando cada gota de esperma cada goce
las huellas de todas las caricias
y hasta la misma confirmación de que así siempre
nada ha pasado
todo persiste
como las horas en las espirales del horario
o el trillón de vueltas del planeta
como abriendo un libro desde el principio
después de haberlo terminado
todo sigue allí
y sigue vivo
hasta que algún angélico monstruo dictamine lo contrario
y aún más allá
y eternamente
el niño y la niña
el candor de los 14 / la energía de los 20
la madura secesión de los 40
sobreviven
(además es mañana
y las calles me depositan el camino
mientras apenas si supongo el movimiento)
además es mañana
y vos conmigo
sin corredores de cobalto o hipodérmicas

Café Quijano con Joaquín Sabina - No tienes corazón