domingo por la tarde

Imagen: Артем Теричев

1.
he mentido padre
jamás he sido
hijo alguno

suelo
eso sí
descorazonar a los santos
para ver si su humanidad
era o no
el propósito

y así
padre
es mi palabra

¿para qué ser peor de lo que ya puedo
si hoy mismo
he podido
matarme
una y mil veces?

y sin embargo me he perdonado
mil y una vez y sobrevivo

y así
padre
es mi justicia

como verás
padre
creo en dios

de alguna forma
he alcanzado
a comprenderlo
pero vos
te ruego
no me comprendas

si crees en mí me obligarías
y así es como comienzan
los castigos


2.
tiene algo extraño esta manía
mía
de renegarme

alguna antigua herida
algún corte entre los dedos
con alguna partitura
seguramente
de Schubert
o Mozart

¿por qué ellos?
porque dejaron
sencillamente
sus cosas
imperfectas

esa condición
les fue dada
por la muerte


3.
las grandes palabras
son como piedras

solo sirven
para hacer algún camino
cerrar una tumba
romper ventanas

nada más

las palabras son
siempre
eso

nada

como el refugio de un niño
en el patio de su casa

como el miedo a la oscuridad
en la séptima avenida

o una guitarra que nadie sabe tocar
y que está allí
siendo solo una guitarra


4.
hemos colocado ciertas ideas
como escaques

luego hemos ordenado las cosas
para celebrar el gran juego

así la indiferencia
el dinero
y todas las otras fichas que se precisan
se van construyendo a la medida

no es entonces
extraño
el poder descubrir las reglas

nadie más que nosotros las ha escrito


5.
eres bella
y pasarán miles de cosas
y seguirás siendo tan bella
como acostumbras

a veces creo que agregamos
una capa de piel vieja sobre la nueva

nos construimos
de esa forma

somos
entonces
la imprevista suma de mil nosotros

pequeñas comunidades
en las cuales
ninguna edad se ha repetido
nunca

y todas tus edades
te acompañan
y la belleza de cada una de tus edades
permanecen

decir te amo es
entonces
decir te amo a cada una de ellas

te amo en todas
y cada una
de las que eres

no importa la piel que hoy me digas
he amado la piel que ayer usabas
y ella aún está
en vos

el amor
entonces
no es resumir las edades en una
sino saber
que en vos
persisten

y con acariciarte hoy para saber
toda esa belleza que contienes
y acariciarla

¡ah! mujer
cuantos millones de maneras diferentes tienes de mirarme
en cada uno de tus ojos

PJ Harvey - This is love

un poema

Imagen: Polkosh

¿tienes frío?

no
tampoco rentas
o dinero

me mirás alucinando
como si dijera
lo que digo

¿por qué decís eso?

es que es extraño
estás conmigo y te recuerdo
sin embargo
aún no me resultás tan semejante

¿a quien?

uno mis dedos y te los muestro
preguntándote
¿ves esto?

sí
respondés

así las condiciones
también el abrazo
el sopapo
el hola o aún también la despedida
vos en cambio
(separo los dedos un momento)
sos como esto
una extensión del zarpazo
una amenaza
o quizás
y por eso
estamos juntos



luego el alba
suelen ser hermosos los adioses a esta hora
cuando el sol pareciese encontrarnos
sin esas lágrimas prometidas en los ojos

vos
como siempre
sabés conducirme hábil a tu escote
donde sumerjo
además de mis palabras
dos o tres besos nada tímidos
ni pequeños

¿pero que quieres?

he gastado mis monedas
todas mis almas
y también la suela a mis zapatos
y recurrir a las anémonas
para imaginar un nuevo día
no me parece apropiado
o constructivo



¿estás bien?

en algún punto
te respondo
podría llegar a tener la percepción más cabal del infinito
pero he preferido el junto a vos
en lugar del todo eso
y ahora cuando la migraña parece querer reproducirse
estás intentando olvidar la despedida

alzás delicada
tu barbilla
como trepándola en el dorso de mis dedos
y una sonrisa tan leve que no llega a ser un gesto
parece asomar a tus palabras

no vas a despedirte
es solo uno más de aquellos juegos
los que solías jugar haciendo y deshaciendo la valija
abriendo y cerrando la puerta de la casa
llevando el revólver a tu boca
y sin embargo aquí estás y estás muy vivo

¿te parece?
te pregunto
mientras veo que sangro más arena
más pareceres errados y conjuntos
sobre el patético apretón de alguna venda

quizás esté o vaya a ella
pero no es un juego ni una muerte
es simplemente
desear otra vez sangrar sangre y no arena
sentir
aunque más no sea levemente
al tiempo recuperándose del todo
como cuando
¿lo recuerdas?
jugaba a ser yo mismo
sin ser otro
como cuando empezaste a pensar que te gustaba
aunque con leves mejoras evidentes
con lentas apariencias mejoradas
y no
no lo pudimos
porque jamás lo he querido
porque jamás lo has intentado
y ahora
en este tema
esta música que elijo para el día
he de decirte un adiós que es
sencillamente
el primero de una larga manera de decirlos



es la extensa cadena de principios lo que pesa
los nombres apenas recordados
los peinados y colores que se mezclan
evitando fijar la vista en el silencio

todo
por supuesto
cambió cuando ella estuvo cerca
con su hambre desmedida
con su anhelo
y ese escote dibujado por los dioses
y esa sonrisa que jamás podría ignorar
aunque quisiera
como potenciando la belleza al infinito
y acercarme
diletante
y hacerme un hueco entre sus brazos y quedarme
casi dormido y tan ansioso
tan descubriendo los olores que quería




y luego el alma
el alma participa de estas cosas
aunque no sé que es o para que cuenta
por allí anda
recuperándose
de la última vez que la empeñé en cash converter
donde ¿sabés? no se quedan lo que sobra
sino con aquello que pensamos prescindible
aunque luego el hueco/el darse cuenta
el mirar por la ventana/el tener frío
en fin
eso que hemos considerado la nostalgia
viene y nos hace revisar nuestro bolsillo
sopesar las monedas con la mano
y decidir que regresar ya no es posible
y que suerte que tuvimos aunque siempre
siempre
el dolor se recuerda con afecto



hasta que ella se acerca
ya lo he dicho
y se acurruca y resucita nuestras ansias
a través de la lujuria
la lascivia
o de las cosas que tenga más a mano

y ella será esa ella que nos dice
me gusta como sos/que tengas frío
o que llorés con las películas boludas
o que te sumerjás entre mis senos tan hambriento

así es como las cosas se sostienen
cuando tomás cada uno de los dedos por sí mismos
y los unís a otros dedos con esmero

luego la arena da lugar a nuestra sangre
y es entonces
cuando pensamos que jamás se pierde el tiempo
si al final
y porque sí
estamos juntos

Dadafon - Move

imágenes

Imagen: Д.В

1.
la imagen es una tortura
una ambición
un deseo
pero entre esa imagen que viborea
como un rayo de carne sobre el sexo
existen otras
imposibles
imágenes
de niños
con espaldas de hojas secas
desgarrándose
sobre un terreno ricamente
empobrecido


2.
hay historias
como hay luz y agua y devenires
historias cruzándose con toda la violencia
y todo el odio
como un pañuelo cubriendo la boca
como una piedra contra el vidrio
hay historias con números increíbles
en el saldo
y hay historias en las cuales
la gente muere
y nadie parece capaz de conciliarlas

¿a cuanta gente se deben tantos muertos?
¿a cuanta gente y esos lobos ciegos que les siguen
como ovejas?

he que existe un pastor del holocausto
una ambición
y un deseo
distinto al verte desnuda en una silla
demostrándome que aún puedo ser hermoso


3.
solo los hombres de bien
si es que quedan
podrán hablarnos de la muerte
porque de ellos será
el reino
del infierno

imagínate

resucitando sin dejar de ser quien eres
resucitando entre una multitud que resucita
entre caras pequeñitas de ojos grandes
de esas que puedes cubrir solo con las manos
de esas que sonríen como esperando una caricia
aún portando el gigantesco vacío de sus vientres
sobre piernas evanescentes/temblorosas
de tan débiles
rostros que no juegan
porque hasta el ánimo de jugar les fue prohibido

¿quién podría sonreír sabiendo que hubo tantos?

no existe una mirada que esté libre de las moscas
ya sea por morir
o por ser un padre fundador de tantas muertes

y no hablo de que condenen a sus hijos
sino de política
de consumo
y esas cosas


4.
y sin embargo y pese a todo
te amo y te deseo cada día
pensando que así es el ser humano

y no puedo evitar interrogarme
acerca de vos
de mí
de esta cómoda forma de sufrir por los que sufren

no parece tan legítima
tan honrosa

o será simplemente la sapiencia del cobarde
(sé lo que es y como se lucha
pero está el miedo)
agarrotándome a la estructura que desprecio

así supongo
será el infierno

saber que no quisimos poder aunque pudiéramos
saber que aún no pudiendo debimos intentarlo
aunque sea para darle un poco de luz
a nuestros huesos

pero abrázame
tenme en tu seno y dame un beso
borra con el placer de tenerte a mi conciencia
hablemos de ese auto
de esa casa
de cómo el por cobrar al fin supera nuestras deudas
sin pensar en esas deudas incobrables
esas caritas que salen en la National
como una parábola de cómo se hace dinero con la muerte


5.
y es tanta la esbeltez de la tragedia
la dignidad de los esqueletos
el color de la piel tensada e indecible
tan inefable esa belleza
que derrumba
todo lo que se diga en un poema
hacia el rincón más vergonzante del olvido

no puedo
lo lamento
dejar de pensar en esas cosas
no pudo dejar de pensar
en esos ojos con lágrimas resecas
alimentando el vuelo de las moscas

y aquí
tu cuerpo desnudo y tan hermoso
tus senos llamándome la boca
para atrapar tus pezones con lujuria
y rozarlos suavemente con mi lengua

y allí
el amor como exceso o imposible
el dolor continuo de los vientres
el olor de las piedras que se hierven
para fingir una comida
que no existe

y tal vez sea esto el ser humanos

persistir las flores en el medio del infierno
como si el fuego
no existiera

Silvio Rodriguez - La maza

unas pocas palabras sociales

Imagen: edson

1.
aún amo la utopía
de que la gente
toda la gente
coma

y en gente incluyo
a toda aquella nacionalidad
raza
color
idea
opinión
que no sea
mi nacionalidad
mi raza
mi idea
mi color
mi opinión

no me gusta que la gente muera

no me gusta ver
como hoy podemos ver
tanta desolación
en un mundo
que no debería estar
tan desolado

el hambre
al fin
es cuestión de rendimiento bursátil
es hija
de la economía
libre
de mercado

el hambre sirve
para mantener
los precios

el hambre sirve
para mantener
las diferencias

es malo un mundo donde todos
seamos
idénticos
(y digo esto pensando
en las ideas que un tipo llamado marx
sostenía)
pero también es malo
un mundo
donde somos
tan diferentes

y lo distinto
es que el mundo de marx
siempre fue
una utopía


2.
digamos a los líderes
ustedes están
por nosotros
para nosotros
y han de hacernos
las cosas fáciles
y han de pensar
mas en nosotros
que en ustedes
mismos
y han de unirse
para generar
la riqueza suficiente
y han de erradicar
todo atisbo de pobreza
y han de construir
los canales
necesarios
como para que el alimento
fluya
de manera inversa
al desarrollo
porque
indefectiblemente
a más desarrollo
menos hambre
y es injusto
realmente injusto
que alguien muera
en algún lugar del mundo
por no haber podido
comer
algo
de lo que hoy
yo
y vos
y todos
tiramos
a la basura


3.
¿qué es lo que hace justo
que una sola persona
posea
la riqueza
útil
para alimentar
a más de mil personas
con sus mismos derechos?

¿qué es lo que hace necesario
la posibilidad de esto?

¿es que acaso el hambre
y el capitalismo
son dos conceptos
inseparablemente
hermanados?

el enemigo
está
en la base
de lo que sostenemos

o de lo que alguien sostiene
diciendo
que lo demás es utópico

cuando en realidad
solo es
cuestión de egoísmo


4.
y él seguro piensa que es justo

aunque solo parándose
sobre los restos
de los caídos
lograra
otros 4 años de bonanza
para su propio bolsillo


5.
sabemos que la guerra no es justicia
sin embargo
celebramos los ejércitos

sabemos que todos somos iguales
sin embargo
elevamos lo indecible
a aquellos
que dicen
que son diferentes

decimos que el hombre
es
humano
sin embargo
construimos sociedades
basadas
en la jungla

dime si sos poderoso
y te diré
si la justicia
está o no mirando
debajo
de su venda

lo cierto es que

o todo revienta
sin que podamos evitarlo

o lo reventamos nosotros
por no querer hacerlo

lo malo
es que yo
no sea millonario

pero por favor
dejadme
que lo sueñe

aunque por ello
reviente
el siglo

y siguiendo esa premisa
estamos
como estamos

diciendo que el sin hambre
es una utopía
irrealizable

pero todo tiene dos extremos

excepto
los círculos

aunque estos
posean
un centro

¿o estaremos
solamente
viendo
a un cono
desde el vértice?

las ideas
no pueden
matarse
por eso
se mata
a quien las tiene

exceptuando los casos
que se apuntan
en beneficios

John Lennon - Jealous guy

pequeña liturgia para no iniciados

Imagen: SCHTADLER

Dicen que el sueño es solo un síntoma y ella caracoleaba entre inverosímiles estructuras de grafito. Asociando, podría decir que la ciudad hablaba desde las paredes y que podía encontrarse alguna definición correcta, como te amo, entre tantas putas y tantas yeguas, la supongo aún enteramente desdoblada en sus dos fronteras pero suponer, como muchos saben, es solo un quizás con algo de cimientos.

No era yo quien la amaba sino otro, otro con más intención que habilidad con más sueños que deseos, y como se ha dicho, el sueño es solo un síntoma.

Más allá los anzuelos colgaban sobre la ciudad en busca de su cuota de carne, algunos definían al cielo como límite porque no podía traspasarse como si fuese una membrana o un ojo parcialmente divino observando fijamente sin manos para ordenar las cosas y los anzuelos colgaban de lo alto, imposible saber si de pájaros inmóviles o de ellos mismos, porque muchas veces las cosas aprenden a flotar por sí solas, como aquél que cayéndose descubrió que no podía. Ella caracoleaba entre esas cosas, con sus piernas cuidando la boca de mastín de su sexo que tantos y tantos había devorado entre palabras tipo ponga en un vaso agregue agua y espere. Era brillante ver sus piernas moverse apenas transpiradas y sus nalgas vibrando levemente bajo el vestido, sus brazos solían trazar deliciosos conjuros a través de los cuales su pecho se entreveía casi sin querer.

Él soñaba. Él entre muchos él como él y con el mismo sueño. Detrás podía verse un largo camino donde la niebla, por la noche, traía a la vida viejos fantasmas como dedos de vapor aferrando el pavimento. Así la escena, el reloj municipal ponía el tiempo que faltaba, detenido eternamente a una hora que a veces era exacta.

A la derecha y muy lejana contra el río la divina fuego en las entrañas destrozaba los peces en el mismo cauce sin siquiera mover sus colosales patas. Ella danzaba ajena. Ella dibujaba con sus nalgas distintos laberintos que conducían a un único minotauro, ella era dorada y carne y sabía como y siempre evitar los anzuelos (más de una vez he visto creciendo en la noche un cuerpo alanceado por distintos garfios elevándose y elevándose hasta desaparecer de la guía de teléfonos, la única memoria colectiva que nos queda), ella podía rozar el hierro con un salto y afilarlos con el veloz esmerilado de los ojos que la acompañaban donde fuera.

Podríamos decir que era bella y única. Él soñaba. El vestido de ella se adhería a su memoria y lo hojeaba hasta alcanzar a definir el contorno de su carne. Piernas, nalgas, estómago, pezones.

Nadie supo cuando el mastín comenzó a devorarla, quizás hastiado de los idénticos alaridos. Nadie supo como él la encontró y la recogió aún enfermo llevándola hacia su casa. Yo supongo que el mastín la desconcentró en el salto y que por una vez no evitó los anzuelos y que él pudo descolgarla antes que le exigiera demasiada fuerza.

Y mientras él la llevaba en brazos ella descubrió que tenía bocas en sus manos y que esas bocas mordisqueaban la piel de sus piernas y sus hombros y que el mastín aún hambriento le estaba mordiendo las entrañas y lo arrojó al suelo y comenzaron a devorarse mutuamente hasta que dejaron de verse. Hasta que dejamos de verlos.

Desde entonces, mientras de vez en vez un anzuelo me roza como guiñándome la espalda, escribo esta historia en el margen de algún día pero siempre jurando que jamás creí en los dragones porque, como todos dicen, el sueño es solo un síntoma y podemos aprender a matarnos en la espera.

Luego, muy atrás y a la izquierda contra el río puede verse una barca desde donde intentan arponear el agua inquieta para saber si es posible.

Era brillante ver sus piernas moverse apenas transpiradas y sus nalgas vibrando levemente bajo el vestido y a él soñando ajeno al síntoma, pero así suelen enseñarnos que es el hambre.

Joaquín Sabina - Por el boulevard de los sueños rotos