martes, 26 de junio de 2007

subrepticio



1.
porque era así
tu cabello como un visón experto
la forma de andar entre las dunas
casi confundiéndote
y porque también era mi forma
quizás austera
distante
de mirarte
el segundo antes de atraerte hacia algún juego


2.
me apoyaba desnudo en el quicio de la puerta
deteniéndome en tu vista para poder también mirarte
para poder
también
aprender la entrega del principio
en esa forma tan audaz de estar expuesta
a los brillos ambiciosos de mis ojos

siempre celebré que tus pupilas
se detuvieran en mi pecho y en mis hombros
para caer como tu deseo hacia mi sexo
que te esperaba
porque te espero
y esa forma de darnos hambre me encantaba
y aún la usas
y aún la uso
y me detengo en tus hombros y tu seno
antes de caer como el deseo hacia tu vientre

la ternura
la suavidad más impaciente
el lenguaje estremecido de las piernas

esa forma de brindar por lo que amamos
esa forma de festejar la sencillez de este nosotros


3.
aprendo también a obviar algunas redes
o a esas estridentes fronteras que amenazan
con cerrar en el olvido algunos sueños
porque
verdaderamente no me importa que me entiendan
la razón natural del amor siempre es el uno
así que solo me preocupa comprenderte
que me comprendas
lo demás puede borrarse o no ser nunca
lo demás puede sencillamente pertenecer a otro universo
a mí
lo único que parece importarme
es la forma en que tus ojos me reflejan


4.
luego el tiempo
tu sonrisa tu cabello abanicándose
el viento jugando con las algas
mientras mece al mar y a los silencios
y mi mano
desandando los pasadores del recuerdo
descubriéndote como ahora en el antaño


5.
y baila la luz en todos los rincones de la calle
un tenue brillo desciende
como manitas de ángeles pequeños
o pequeños peces de luz desandando nuestras sombras
desperdigadas en caricias y suspiros y murmullos
mientras la mirada
anticipa el instante de decirnos resplandores
anticipa el hondo arrullo desplegado
en el cenit más profundo de nosotros
aunque parezca contradicción
o paradoja
porque solo en nuestros hondos podemos llegar tan alto
podemos conocer la identidad de cada mito
podemos enredar nuestros dedos en estrellas
para luego regresar lentamente hacia nosotros
hacia el tacto de los labios y del cuerpo
hacia la líquida transparencia de los ojos

después
el tibio abrazo
el atraernos
esa caída divertida a lo consciente
donde un vaso de agua
tal vez
esté esperándonos

(me gusta como atenúas mis demonios
en tus manos hasta ángeles parecen)

domingo, 24 de junio de 2007

Gotan Project - Santa María (del Buen Ayre)

memoria inicial de todo olvido

Imagen: Kassandra





1.
como despertar de un verde oscuro sueño
un sueño de agua
agitada
violenta
un sueño sin celebraciones
un sueño donde el último río no encuentra el mar
perdiéndose en la arena inexorable
como un tajo de lágrimas en la mejilla de un ciego
y te diré
que el dolor de despertar es también tan imposible
tan ahogado
como el sueño

no me queda la protección de la palabra
amigo hermano
tan imposibles y dolorosas como el río
y el despertar
y como el sueño


2.
extendidos los sauces como paraguas abiertos
rebosantes de pequeñas hojas como lágrimas
despojados de riberas
de orillas
despojados de raíces y destino
y nada es tanto dolor como un árbol sin raíces
como un árbol desprovisto de destino
de pájaros
de silencios
y si nada es tanto dolor como solo uno
imagina mil desperdigados con las ramas extendidas
clamando un poco de esa piedad o compasión que se le niega
un poco de ese “te entendemos”
por donde empiezan todas las ceremonias del consuelo
al menos desde que yo tengo memoria
yo
el que cuenta esto
que como el árbol y los mil árboles como paraguas abiertos
abrí mi mano solo para obtener una herida
una llaga honda roja y supurante

¿de dónde si no de ella
puede nacer este poema?


3.
comprendo el viento
entiendo que no siempre es brisa y que quizás derribe
cada una de las esperanzas desde el principio
comprendo el viento pero exijo su disculpa
para que no crea que está bien hacernos daño
pero el viento no habla el idioma de las mieses
no comprende
que hace daño
sin embargo me es imposible odiar al viento
le veo como a un niño al que le dieron
un poder demasiado amplio cuando aún era pequeño

supongo que deberé inclinar mi frente
si deseo seguir andando hacia adelante
pero inclinarse no es rendirse
es persistir
persistir
como la raíz del árbol que aún después del tronco roto
sigue brotando como si nada sucediese
solo una cicatriz de savia
alguna astilla
testimonian su agonía en el paisaje

y tal vez
un poema
como astilla
como savia endurecida bajo el aire


4.
no pretendo que me entiendas
este es un diálogo con mi entorno
las cosas que suceden
los dolores reumáticos de la vida
vos sabés que siempre algo pasa
algo marca el comienzo y el final de las sonrisas
de la misma y precisa forma en que el dolor
tiene una sonrisa en cada extremo
solo que cuando uno no ve entre las manos que se extienden
esa mano que buscaba y que sabía
se siente
no defraudado
pero sí indefenso
y se sienta unos momentos a rehacerse
a limpiar sus gafas con un paño
a pensar si habrá un más adelante

hay quien
ambos lo sabemos
da valor a las cosas que suceden
y hay quien solo imita
quien solo sabe reproducir lo que otros hacen
hay quien cree y quien descree
quien genera y quien devora
y entre uno y otro se disponen esos ojos
esos oídos
que suponemos escuchan y valoran aunque a veces
no lo hacen
y solo están allí para llenar vacíos y penumbras

¿cómo saber entonces
si los ojos y los oídos pueden vernos?

no hay manera
solo y quizás hacer tajos en el aire
para ver si se cierran o sorprenden


5.
y así se llega al final de cada cosa
esperando
siempre
un nuevo inicio
(y quizás podríamos definir de esta manera
alguna de las diez mil formas que adopta la esperanza)
hoy
que siento como si desprendieran hojas de mis ramas
para escribir poemas que no se refieren al otoño
para escribir poemas acerca de la indiferencia
escritos con la mano y la razón indiferente
podría decir que puse un mojón llamado olvido
más no mi olvido
(jamás he olvidado y no pretenderé ahora poder hacerlo)
sino el olvido de mí y mis razones
y mis palabras
y mis locas pretensiones de saber lo que es el mundo
de saber que cosas
entre los millones de cosas que subsisten
son las que me lastiman de manera irreversible

¿ves?
así llegamos al final de un historia
y quiere mi esperanza ver nacer una diferente
donde las manos sepan quien es el habitante de su palma
donde el abrazo sepa porqué y cuando ha de cerrar el círculo
para dar abrigo
y su fuerza
a quien la pide

indudablemente
vos que me estás leyendo ya te habrás dado cuenta
algo está dañándome desde el hondo más profundo
allí donde viven los principios que aunque tontos
inician nuestra manera de entendernos
yo soy así
una especie de silencio y de nostalgia
un aleteo demasiado pequeño como para ser advertido
en la confusión de águilas y halcones
yo soy así
una gota de agua entre tantas otras gotas
que al fin y al cabo jamás podría ser distinta
o al menos más distinta de las que ya son diferentes

y se abren los brazos de los sauces
como paraguas abiertos
pero ninguna orilla alcanza a ver como ellos tiemblan
dejando que el viento les robe
una a una
cada hoja
como lágrimas verdes sin el río

y así
el sueño de verde oscura agua y la risa de los ciegos
solo se vuelven muecas sin alegría ni propósito

como las hojas y el sauce
como el viento
como un tajo de savia endurecida
sobre la inaugural memoria del olvido





El tango de Roxanne de la película Moulin Rouge - Ewan McGregor, José Feliciano y Jacek Koman

sábado, 23 de junio de 2007

historia rota

1.
recuerdo que me gustaban las historias rotas
hasta que unos ojos me hicieron ver que mi historia se había roto
luego se siente distinto
luego se llora
pero no con ese llanto refugio
ese llanto pasajero
sino uno silencioso y firme como el hambre
de uno de esos niños de gigantesca mirada flaca
con los huesos avisándole a la piel que va perdiendo
y hoy siento tantas cosas diferentes
puedo ver cosas que antes ni siquiera sabía que allí estaban
y me enternecen boberías
esa mano que ayuda
por ejemplo
me roza como un ángel y como un ángel me sonríe

entonces
pienso y lloro
con un llanto silencioso que me avisa “estás perdiendo”


2.
los colores y las bestias
ese ahogo repentino que me asalta tantas veces
sin avisar
solo viene y se asienta en mi garganta
con todo el peso de este mundo
y de otros mundos
ya no míos

los rumores y los dichos
el escaso aprendizaje que lucimos todos
como claveles perfumados en la solapa o en el pelo
el dolor de saber que hoy es conmigo
conmigo
una pregunta sin respuesta
una ausencia de portentos
un leve opaco que muele todos los colores
a todas las bestias
en un fandango donde nadie nadie se divierte

algún poema

alguna estrofa mal cortada contra los ojos de los muertos

y el repentino ahogo y también el llanto

todo es nuevo
y no tan nuevo
porque el dolor también tiene la capacidad de renovarse
como el amor
como los ríos
como los miedos


3.
la verdad es
por momentos
un ángel de hojalata rozándome los ojos


4.
los miedos los juegos los trenes
toc toc toc
golpéame el pecho
he de seguir
quizás
latiendo
sabiendo que aunque tarde y frío
he de seguir
desnudo y vivo
no puedo resignarme a que estés solo
me aterra pensar que alguna vez
pasará eso
me aterra que pensés en pan
y no lo encuentres


5.
sucedemos
la historia es una forma de decirnos
estuvimos
estuviste
pero no tiene valor si no la entiendes
por eso
aunque sucedas y lo hagas conmigo
no tiene sentido esta historia
y eso es lo que la rompe
lo que la hace trizas
y tu historia es mi historia
nos pertenece

sé que me amas
lo veo en tu sonrisa y en tus ojos
en esa forma de abrazarme y de buscarme que tenías
que aún tienes
sé que pese al tiempo
a los kilómetros
a los diagnósticos
aún me amas
y sé que te amo firmemente
que te amo con mis brazos abiertos
con mi corazón expuesto a tu mañana
con tu mano en mi mano
como siempre
como cuando caminábamos por calle Nación
doblando Rivadavia
a la casa de la abuela o a la plaza
o a caminar nomás
porque tanto te gustaba
el viento en la cara
andar conmigo
riéndonos ambos de una forma única
única y nuestra

abrázame
pese a la distancia
sé que me abrazas
pese al tiempo
se que me abrazas
y todo mi cuerpo te abraza
y te recuerda

los corazones son y se presienten
se llaman
se conocen
se entrelazan
y así y solo así sobreviven
por más tiempo y más y más mañanas
y se unen
inexorablemente
en un mismo latido para siempre

así
así tu corazón aquí conmigo
así tu mano entre mis dedos
así tu sonrisa es mi sonrisa

y veré nacer el mismo sol tan diferente
que la misma diferencia me hará creer que estás conmigo

y será la luz
y será que me miras este cielo

y así te amo
y así te cuento
que sucedemos
aunque esta historia se rompa y se haga añicos
aunque no la entiendas
te lo cuento
para que el eco de mi voz en tus oídos
evite que alguna vez te sientas solo...

miércoles, 20 de junio de 2007

León Gieco - El ángel de la bicicleta

el utópico que no vencieron

Imagen: Pochormiga.com.ar
A la memoria de Claudio "Pocho" Lepratti
27/02/1966 - 19/12/2001
1.
una bicicleta con alas en las paredes
un grito: ¡no te olvidamos!
un cielo tan celeste que duele en los ojos y el recuerdo
no sé si llovía cuando la voz se apelotonó en tu garganta
y comenzaron a llorar los pibes
por los que estabas pidiendo
lo que si sé es que seguramente
eras uno de esos buenos tipos que nos hacen falta
para enderezar las paredes de este paraíso
que se nos está cayendo
que se nos viene abajo
con ángeles y todo
y pensar que ese tipo cree que logró callarte
al menos por un segundo
pero en el mismo instante que caías
sobre el techo soleado y ya tan viejo
tu voz comenzó a prolongarse en las ideas de los chicos
en las paredes
en los dibujos de bicicletas con alas en las paredes
en la voz de esos algunos para los cuales
el país
nuestro país
aún importa
y yo que no estaba lejos en aquellos días
y que ahora sí estoy lejos pero con el corazón tan cerca
pensaba que los ideales habían muerto
pero vos
querido Claudio
utopista que une la dignidad con Rosario
(y permitime ese tonto juego de palabras)
no solo tuviste el poder de enseñarme que los ideales sobreviven
más allá de pesadillas y fronteras y muros derribados
más allá de la falsa libertad de alguna vez tener dinero
como para comprar la dignidad que traicionamos
sino que también me enseñaste como nacen las leyendas
los mitos
y nuestros héroes...


2.
eras uno de esos soñadores peligrosos
no por su poder o su gloria
no por su espada
sino justamente por eso
sus sueños
y las ganas de llevarlos pa'delante
pase lo que pase
porque cada vez que dabas un paso hacia tu utopía
alguien había comido
alguien había regresado de algún infierno
y te pasaste robándole gente al diablo
y te pasaste explicándole a todos que en cada uno
en cada uno de ellos
nosotros
dioses barriobajeros
de la villa
de la ropa en el patio que es de todos
de las calles de tierra siempre rotas
de las rodillas sucias y la risa aunque con hambre
estaba el poder de hacer el paraíso
y esas cosas suelen ser imperdonables
en este sálvese quien pueda
que es
el mundo


3.
¿cómo sería si hubieses triunfado?
una sonrisa amplia en el rostro de los niños
pan dorado en cada mesa cada día
(¿era pecado eso?)
hoy tallarines mañana polenta
lávense las manos antes de comer
¿y el domingo? no te olvidés del asado
(¿era pecado soñar eso?)
voy al trabajo es lunes ¿cambiamos turno?
¿necesitás ayuda?
mamá
¿alguna vez no fuimos solidarios?
(¿te imaginás a alguien preguntando eso?
¿te imaginás si lo común fuera la ayuda
el trabajo
el tender la mano
el no esperar que nos pregunten para arremangarnos?)
amigo mío
si te hubiese conocido te hubiera dicho que estabas loco
pero eras uno de esos locos necesarios
esos locos tan pero tan necesarios
que fueron a cerrarte a fuego la garganta
creyendo que así podrían terminar con tu voz
y por dios
que jamás te han escuchado tanto como ahora...

martes, 19 de junio de 2007

Piero - Mi viejo



Imágenes del programa Siglo Musical, de Trujillo, Perú. Video extraído de la película "El profesor patagónico", de Fernando Ayala y protagonizada por Luis Sandrini, Piero y Gabriela Gilli.

permutación perpetua hacia lo que es casi un evidente



1.
una vez quise conquistar
aunque no para siempre
uno solo de esos supuestos que de tan inaccesibles
siguen y siguen alejándose
pero alguien había inventado los espejos
y alguien también había inventado las tijeras
y al verme en el reflejo me pregunté si yo era ese
si yo era ese tan común y tan pequeño
tan con dos ojos que apenas si recuerdan lo que miran
tan con una piel que si apenas destaca los tactos evidentes
y me pregunté quien era
yo
para querer conquistar aunque quizás nomás por un instante
algunos de esos supuestos que se alejan

supongo que quedarse quieto y dejar escapar nuestros deseos
es la forma más amable de llegar a ser ninguno

y entonces me di cuenta que sabía
y que ya y sin querer yo era el otro


2.
tranquila la mañana se acuesta sobre el tiempo
ni siquiera siento algún deseo
dejo que mi ventana traspire pequeñas cornamentas
que en pocos momentos han agujereado mi sueño y el descanso
y no me queda más que levantarme
lavarme los dientes en la paz del desayuno
y salir a recorrer los espacios de la sala
y la mañana sigue ronroneando calmada y calurosa
mientras líquidos autos recorren la calle que
si me acercase
podría ver bajo mi ventana
y esa calle seguramente tiene un rostro
porque todas las calles son pertenecientes
tienen dueño
alguien ha podido conquistarlas
ya con un llanto
ya con un gemido
ya con un andar haciendo ruido y tan borracho
tan solo de estar jamás con nadie
y como sé que la calle es tan ajena
dejo que la ventana se limite a contemplarme


3.
y así
extremando mis sentidos en el humo de un cigarro
comienzo a repetir una espalda con mis dedos
y el aire apenas si desea no impedirlo
(puedo apreciar eso en su amable resistencia)
y repito unos senos tan dulcísimos
unos brazos como cintas de regalo
unas piernas tan abstractas como el sueño
como el suspiro de una noche calurosa
sobre las fuentes inquietas de los parques
y deseo esa espalda y esos senos
y esos brazos y esas piernas
en esta mañana tan tranquila recostada sobre el tiempo
cuando descubrí sin querer que yo era otro
y asumo
no sin cierto temor
cierto amago al borde de un abismo
que quizás por ser yo otro ya no posea el derecho
a repetir esa espalda y esos senos tan dulcísimos
y esos brazos y esas piernas
y ya no tenga el derecho al humo del cigarro
a suponer cosas a acceder a tanto tiempo
tanto tiempo
esperando por la cola de un cometa
por el cielo de un verano que aunque no exista es tan celeste
y me dejo recostar como el humo de una vela
sobre el contorno habitual de los enseres cotidianos
sin dejar de sentir
en la paz del abandono
que quizás esa espalda esos senos y esos brazos
me esperen porque sí y porque quizás ya soy cualquiera
y cualquiera puede ser tan persistente
como para ahondar en los principios eventuales
de esas historias que aunque conozca no ha escrito
y quizás me pertenezca porque sí y porque ya es otra

pero sin la ventana y el líquido del día
sin determinarme para andar sin miedo y hambre
jamás podré ajustarme a su cadera
de la forma en la que ahora y en este momento estoy soñando


4.
podría dejarte hablar a vos
dije
o podría pedirte que me siguieses escuchando
porque no hay rondas hábiles
donde poder refugiarme como si viviera
si realmente viviera
o desde donde poder confirmar que al fin y al cabo estoy viviendo
no sé si tanto
pero si un acaso estoy viviendo de algún modo
vos me oías
con esa suave atención que a veces colocas
en cosas como la espalda de los peces
para que lleguen a los hondos más ocultos
y también
lo pude ver
me sonreías
y me dije que era yo quien provocaba esa sonrisa
y no sé si era cierto pero a mí
te lo digo
a mí me basta
como me basta despasar los cierres de tu blusa
como me basta ayudar a despojarte de la falda
a dejarla caer en la ribera de mil hojitas de afeitar tan bien dispuestas
que juraría parecen una cama
tan llena de plumas
tan sumisa
y no sé si me dolerás o me resumirás en un suspiro
no se si lograré leer el día de mañana en los horóscopos
pero esas son cosas que no importan
sí tal vez y tu sonrisa
sí tal vez y que me escuches
como ahora puedo ver que estás haciendo
o como pude ver que lo hacías
o como tal vez lo hagas el día que aún no llega
porque no sé
digo
si esto que cuento es verdad o es un sueño
pero al fin y al cabo lo que importa es tu sonrisa
sobre el filo de unas hojas que me recuerdan al otoño


5.
es la ágil belleza de lo que siempre está cambiando
no su persistencia
lo que logra arrancarme de mi éxtasis
lo que consigue llevarme al líquido tráfico en el calor de la mañana
donde casi naufragando entre autos y colores
decido desmarcarme de mis sueños
dejándome acuciar hasta el alerta por el humo de los sonidos marginales
porque no sé si te he contado
que en la mitad del día bajo el sol más insultante
consigo descubrir los susurros de la noche
no todos
pero sí a aquellos que no alcanzaron a escaparse
quedando atrapados en los resquicios más oscuros
y el día es líquido
ocupa todo lo que existe bajo el cielo
llena cada espacio y cada hueco
pero algunos resquicios logran guardar burbujas negras
pedacitos que han quedado de la noche
demorados por el roce de una mano
y los escucho
y la noche repica en mis oídos
entre ayes de dolor
algún ruego de socorro
de rescate
y abro mis bolsillos y los cargo
porque ese es mi dinero y mi sustento
esos pedacitos de noche rescatados en el día
que luego dejo que recorran mis asuntos
mientras como casi siempre te describo
mientras y como casi siempre te poseo
y es extraño
puedo hacerte el amor en el extremo de un bolígrafo
puedo recordar mis manos en tu torso
cada pulso inequívoco del placer en tus entrañas
pero no puedo escaparte hacia mi mismo
no puedo dejar que en mí persistas siempre
y es eso lo que en cierta medida
te digo
me enloquece
me llena las mañanas y los días
esos momentos sin vos me vuelven loco
y trato de recuperarte en los gemidos
en los poquitos de oscuridad que voy juntando
para sentirte tibia y reposada
sobre las mil heridas de mis manos
y quizás me refleje y sea el otro
y quizás vuelva
por momentos
a ser el mismo
pero eso no es lo que me importa
sino que siempre y tal vez
vos me sonrías

lunes, 18 de junio de 2007

Paolo Sereno - "Mission Impossible" de Lalo Schifrin



Paolo Sereno

tres poemas



1.
pensaré un día fresco
pero no tanto
te pensaré en él vestida
pero no tanto
y me pensaré observándote de lejos
pero no tanto
no tanto que no pueda tocar
la parte de tu piel que no lleves vestida
en este agradable día fresco de verano


2.
estás allí
seguramente ya duermes
imagino tu cabeza
suave cabeza
imagino mis manos sobre tu cabello
mis manos oscilan al rozar tus cabellos
imagino mi vientre
blanco
a tan pocos centímetros de tu estómago
que alcanzo a rozarte con mi sexo
y todo es casi perfecto
casi
porque no estás despierta
porque tus piernas no están en mi cintura
porque no estamos tan juntos
tanto
como para que tu sexo me beba
con esa inocente lascivia tan tuya
tan tuya
que aún dormida la conservas


3.
tu amable contorno
(digo tu amable contorno
porque puedo amar tu contorno
como puedo amar tus ideas
o esa forma tan impropia de aventajarme
en las distintas formas de la cama)
aún estando distraído
veo que respiras
que tiemblas
casi
mientras me observas
de la misma obsesionada forma en que te observo
porque
nuestro amor
son dos obsesiones que se cuidan
que se celan
que se enroscan y abrazan
hasta la humedad profunda
hasta que la moral
tumefacta
cae rodando desde tu cadera al suelo
y es allí
cuando tu sangre salta de tu cuerpo a mi cuerpo
para rodearme y luego volver a tus arterias
cuando mi sangre te baña y te procrea
para luego regresar a mis entrañas
cuando te reconozco y me reconoces

somos
dos solitarios con hambre de nosotros
y no dejaré de morder tu alma
con los suaves dientes de mi carne

y que tus manos me muerdan
el cuello el pecho la boca los brazos
el vientre el sexo las piernas
incansables
golosas
que tus manos me extiendan y amasen
sobre la mesa de la cocina sobre el piso
sobre la pared sin reloj sobre las aguas

porque somos
dos solitarios con hambre de nosotros
y no dejaré de morder tu carne
con los afilados dientes de mi alma

sábado, 16 de junio de 2007

Woman in art (500 años de retratos femeninos en el arte)

temporada de dios

Imagen: Rocío Santos


1.
un escopetazo vertical y hacia arriba
no asegura la lluvia
solo el ruido
el plomo buscará la tierra nuevamente
porque al plomo le dan miedo las alturas
y entonces te preguntarás porque lo has hecho

si mirás a tu lado
verás que sonrío quedamente
es mi forma de decirte que la muerte es una fábula
a lo que dirás que sin embargo nos morimos

sigue disparando
quizás llueva
pero no asociés una verdad a los dos hechos


2.
como cuando te atan las muñecas
y vos predecís lo que se viene

todo te aterra más de dos veces
a mi me pasa
cuando me imagino junto a una cornisa
cuando imagino
como a mi cuerpo lo arrastra el viento hacia el abajo
me da miedo
aún en la cama
me asusto y no puedo pensar en otra cosa

sin embargo acá estoy no me he caído
sin embargo aún sobrevivo a tanta altura


3.
una vez una mujer hija del látigo
me murmuró con sus labios salpicados
que jamás de los jamases supe amarla

si contara su cuerpo extendido en la ribera
donde el agua apenas si tocaba nuestros dedos
o de cómo mis ojos se empeñaban
en apoderarse a mordiscos de su forma
de sus senos como pálidas tortugas
de sus piernas como hélices del ansia

¿cuántas formas de causar dolor son las que conoces?
yo solo una
solo una
y es el decir que te amo sin amarte

¿cuántos métodos de corromper lo bello has aprendido?
muchos
mentirlo
golpearlo
atarlo a la enfermedad de la sangre y la venganza
por ejemplo
y sé que jamás seré feliz si acudo a uno de ellos

¿por qué para vos amar era asegurarme la tristeza?
porque para vos amar era asegurarme la tristeza
y para mí era contemplarte casi desnuda en la ribera
con tus senos como dos tortugas pálidas
debajo de las copas que ocultaban las heridas

decirte adiós fue
a mi manera
un intento de proveerte de otras luces
pero vos
jamás abriste los ojos para verlas

si existieran flores de cuero y acero como trenzas
quizás te pusiera una en mi memoria

como no es así
mejor te olvido


4.
no sé quien soy
no sé cual de todos los que soy te cuenta esto
ni siquiera sé porqué lo hago
pero sé que lo hago y de alguna forma
está bien hecho
tu elección pasa por escucharme
por no hartarte de leer y andar conmigo
este monólogo de cosas que le han pasado
a algunos de todos los que soy y que hoy ignoro
porque verás
no hay un idéntico ni hay uno mismo
solo espejos rutilantes y esponjosos
que van agregando o quitando cosas del conjunto
y cada reflejo es un extraño para el otro
y cada imagen se desenvuelve a su manera
como la misma canción en mil voces diferentes

¿te gustaría que me estableciese como lo haría un documento?
una foto
un nacimiento
un algo que sirva para decir que soy este que soy y no el que creo
aunque en verdad ya no creo ser ninguno
porque he perdido mi fe en las apariencias
porque sé que nadie es como se dice
ni siquiera alcanza a ser como se niega
y así la tristeza
por ejemplo
es a veces una forma de mostrarnos
un placer que se encuentra en la respuesta
aunque sea un tibio y pobre goce el del consuelo
porque a veces
nos decimos grises
catatónicos
porque suponemos que serlo es haber sido elegidos
y si no somos elegidos al menos podemos fingir
durante un momento
en la pantalla de la fuga en la cola de mercado
en la hilera responsable de los bancos
en el perturbado horario del trabajo
que lo somos

vos me mirás
y crees que te habla quien conoces
ese que suele encender barritas de incienso a los mosquitos
como si fueran vampiros que no soportan el perfume
si
lo sé
suena muy loco
pero quizás los mosquitos también tengan un nirvana
sea lo que sea eso que digo
y seguramente jamás me imaginaste yendo al baño
o me pensás con dos ojos como un fuego melancólico
parecido a las hogueras de fantasmas
a las que éramos tan adeptos de pequeños
pero sigo sin apuntar escopetas hacia lo alto
sigo sin comprender al dolor como caricia
y aunque hago cosas extrañas y no muy santas
se que puedo amar y ser amado
porque hoy
lo estoy haciendo
pero vos has venido a preguntarme
y te largo esta desenfrenada respuesta que
es todo menos loca o incoherente

uno tiene que comprender
que no toda caída es anunciada por abismos

a veces
caer en lo más llano
es lo que duele


5.
deja que te piense
deja que te imagine leyéndome
pensando el porqué te digo esto
si ni siquiera sé quien sos
si jamás alcancé a conocerte
como si existiera algo así como el sabernos

supongo
digo ahora
extendiendo el filo del hambre sobre la palma de mi mano
como quien pinta una tostada con manteca
que todos los caminos que has pisado los recuerdas
sin ponerte a pensar que en verdad ya son distintos

también pretenderás saber que sos quien está leyéndome
sin ponerte a pensar desde cuanto ya no mutas
a distintas formas
pensamientos
edades comprensión o goces íntimos

¿ves?
yo abro la heladera y ya me siento diferente
yo bostezo en la mañana y ya sé que he cambiado
y que jamás he podido ser el mismo
aún en el mismo instante me soy extraño
me revelo en la imagen como otro

y quizás me gustaría que me aprendas
que sepás como soy
que me conozcas
como si fuese posible el conocernos

pero no es amor
comprende que mi deseo pasa por saber que no sé lo suficiente
y pasa por saber que saber sé demasiadas pocas cosas
por ejemplo
que a veces llueve
que a veces el sol me pone rojo
que a veces me pican los mosquitos
porque el incienso no los estimuló a que meditasen
sobre cosas más elevadas que la sangre

¿sabés que me gusta aprender cosas?
el saber por saber aunque no sirva
y hay tantas cosas inútiles que he aprendido
el fuego quema o el agua es líquida a temperatura ambiente
los ángeles carecen de espalda
pero no de sexo
en la biblia dice al menos que tuvieron hijos
algunos
que luego seguramente fueron enviados al infierno
(un ángel no puede conocer lo que dios no ha conocido
y no creo que dios sepa lo que es amar sinceramente
y no creo que dios sepa en realidad lo que es no ser perfecto
y aún así
aceptarse tanto como para entregarse a otro totalmente)

estoy cansado
he de salir a caminar y me queda poco tiempo
y aún llevo prendida en la inquietud de mis dedos una sonrisa
que pertenece a esa mujer que me dijo que soy carne
alma
y suyo
y vos que me leerás preguntándote
acaso
que se siente
que se siente al sentir eso
pensarás que estoy loco
que acaso miento
que acaso me engaño y que acaso todo lo que digo sea un mito
pero a mí
lo juro
me alcanza para ser feliz y estar contento
aún cuando me aten las manos en la espalda
y pueda predecir los puñetazos

no disparo al cielo por la lluvia
solo pienso que llueve
y lo disfruto

como verás nacimos diferentes
como verás hay tantas cosas que enseñarnos
que hasta podría ser divertido el conocerse

sin embargo y pese a todo
aquí me tienes
no sabiendo si soy o quien el que te escribe

pero vos
ya sabés eso

yo apenas si puedo suponerte
leyéndome y pensando el porqué te digo esto…

(no le estipulo alas a los ángeles
de verdad
no sé si tienen
lo que sí sé
es que carecen de esperanza y de alegría)

jueves, 14 de junio de 2007

novelón cursi para antes de la cena (fragmento)

Imagen: Janto Garrucho

Ella se acompaña con la mano para concluir el gesto, luego sonríe y se deja caer sobre la cama, su bata se abre…

entiendo la soltura de tu seno
(él habla)
la belleza es un movimiento insistente hacia lo más hondo del espíritu
y así tu seno me ahonda
profundiza en mi alma
y así tus piernas dibujadas en contraste sobre las blancas sábanas de hilo
terminan por hundirme en el deseo
¿y qué es este deseo?
la carne que deja de cumplir con su objetivo
porque no puedo unirte a mí con ella
no puedo derretirla y fusionarte sin que pierdas tu forma al ser la mía
por eso
puedo jurarte
que este deseo nace del espíritu
es mi alma quien te ansía
quien le ruega a mis manos te acaricien
quien ordena mis labios en tu pecho

Ella rueda sobre el lecho, su bata se fuga en el camino y su piel brilla con cada pedacito de luz que atrapa, su boca sonríe, sus ojos brillan desvaneciéndose detrás de la empañada transparencia de la imagen…

el agua y vos se conjugan esta noche
(él se sienta en una esquina de la cama
extiende su mano hacia ella apoyando apenas
sus dedos
sobre su estómago)
y leo la calidez que guardas
en cada uno de tus espacios infinitos
y tu cuerpo recita bajo mi mano
pequeños estremecimientos
pequeños vértigos mortales
una desobediencia total a las normas de distancia
(él acaricia la cadera siguiendo el camino de los muslos)
me gustaría enraizar eternamente entre tus piernas
me gustaría entablar un infinito coloquio de tactos en tu boca
con mi boca
tan sedienta
tan ávida de tu lengua y de tus labios
pero es el miedo
tal vez
lo que lo impide

Ella compone un gesto de sorpresa mientras los dedos de su pie derecho acarician las piernas de él, que sonríe apenas, sobrepasado por la dimensión de la imagen que más allá de significar una entrega, se convierte en símbolo de la pasión y del deseo…

tan mortal me siento
y vos tan divina
te aparecés ante mis ojos y me quemas
con la fuerza inmensurable de tu imagen
(él pasa la lengua por sus labios secos)
quizás no entiendas lo que significás para mis ojos
para mi tacto
para mi hambre tanto tiempo contenida
quizás no lo comprendas pero no necesitás
lo juro
comprenderlo
sabés hacerlo de una forma tan sencilla
tan ausente de la necesidad de inteligencia
que aún sin saberme vos lo harías
sos
más allá de los propósitos
y la fuerza de tu impacto me sucede
me paraliza
en un millón de decisiones que postergo

La mano de ella acaricia suavemente la desnudez de su amante, el gesto en su rostro se dulcifica consiguiendo una sensualidad tan potente que él cree escuchar retemblar los cristales de la ventana…

¿escuchás?
hasta la noche te aclama
puedo percibirlo aunque ahora carezca de sentidos
aunque ahora mi tacto
mi olfato
mi vista
aunque ahora cada uno de mis nervios se haya fundido
en el estallido de tu imagen en el cuarto
en el fuego que desprendés sin darte cuenta
el fuego de vos que me desnuda
me quita la carne de los huesos
me calcina hasta el hondo de mi espíritu
me llena de una luz candente que me ciega

La boca de ella comienza a navegarle, su pecho, su cuello, su espíritu tiembla ante la caricia de los labios, en sus oídos escucha explosiones de martillos, su cabeza gira, ella es una espiral infinita que lo atrae, que lo desencadena como una vorágine sobre su piel, los cuerpos se navegan y naufragan, se contienen y desprenden sobre las paredes del cuarto en un fosforescente vaho que todo lo ilumina. La ventana alcanza a brillar hacia la calle aunque en la habitación la única luz es el contacto. Ella extiende su cabeza hacia atrás arqueando el cuerpo mientras él, asombrado aún por su locura, explota en un haz de cristales de colores que la inundan, resumiéndola en un gemido, un suspiro, un abrazo…

permitime cerrar los ojos un momento
(él le dice)
permitime esperar por el regreso de mi alma
que has lanzado más allá de los espejos
permitime seguir junto a vos sin mis escudos
mi coraza
ni mis armas
dejame que descanse inerme junto a tu indefensión tan valerosa
dejame que cuente los vaivenes de tu pecho
dejame que te recite como y cuando me has salvado
de los demonios que todas las noches vienen a verme…

Ella lo besa en los labios y luego acuna su cabeza sobre el pecho del amante…

descansa
tu cabello es el aroma que recuerdo
tu voz es el idioma que ahora hablo

descansa…

nuevamente puedes iniciarme
pasado este momento de íntima penumbra

yo te amo

Ella sonríe aunque él no puede verla, y traza una línea de saliva con su dedo sobre la piel de su amante…

has nacido en mí y nacerás por siempre
(ella dice)

he nacido en vos hacia lo eterno
(él contesta)

Los cuerpos se llaman nuevamente mientras por sobre el tejado y sobre el cielo los espíritus juegan a seguirse…

martes, 12 de junio de 2007

cinco últimos poemas como golpes de tambor o inventario



1.
no tenías tanto tiempo
y el espacio era más vacío que planetas
aunque también pudiésemos creer algunos soles
sin embargo creí que eras eterna
seducido tal vez
por los pequeños pececitos de colores
que suelen rodar sobre la arena
pero ahora
ahora creo
que los peces simplemente eran dibujos
llevados por el viento y hacia el agua


2.
la verdad que no suelo demorarme
sé muy bien cuantos pasos son precisos
para ir desde el cuello a la cadera
pero a veces
a veces
me distraigo
y quizás también te distrajiste
una forma de traerte hacia otro lado
y olvidaste el sonido de tus sueños
debajo de algún recodo de este río
que ni agua tiene
que solo es cauce
lo cierto es que hoy hasta el mar es seco
y la arena se desmenuza acorralada
por el hambre de los pájaros y el viento
lo cierto es que las caracolas desertaron
sin dejar en mi oído algún mensaje
alguna historia
algún poema
y por eso ahora mismo escribo esto
para que sepas que a veces me distraigo
como vos
tal vez
te has distraído


3.
estos son mis cinco últimos poemas
tal y como Julio me ha enseñado
bastan cinco poemas y un cigarro
para disolver una pena en multitudes


4.
es esa forma de quedarnos inmóviles
mientras el conjunto de yoes nos espía
la que nos dice “no has muerto” o “sigues vivo”
como si eso en realidad nos molestara
la verdad es otra historia
ya muy larga
es poderte suponer como dijiste
aceptando que en verdad eras distinta
pero siempre nos mienten los espejos
y de eso nunca y nadie son culpables
y así
desprendidos los últimos perros de mis piernas
y sintiendo al fin ligeros mis talones
navego lo incierto con presteza
sin darme por vencido o victorioso
(la verdad es que llegué a necesitarte
el problema es que jamás te fui preciso
de allí que mi imagen sea otra
y otra mi búsqueda y destino)


5.
¿y que queda en el después ante el olvido?
un alguna vez te di alegría
un pájaro un cielo algunos grillos
y la verdad es que hemos sonreído
pero acaso y jamás lo suficiente

Roger Waters - Three Wishes

lunes, 11 de junio de 2007

vos, el reloj y la memoria (tempus fugit)

Imagen: Von Rika K. "XXXX"



vos me hablás de los relojes
como si existiera un andamio del tic tac por algún lado
como si en verdad midieran algo
y quizás
de alguna forma
podríamos establecer nuestra estatura
diciendo que medimos 0,6 segundos de caída libre en el vacío
pero entonces me dirías
seguramente
que en la luna seríamos más altos
y que en Júpiter tenderíamos a cero
por lo tanto no podemos fiarnos de ese cálculo
(y tendría que darte la razón
suena muy cierto)

el tiempo no es amigo de lo simple
y hay quien dice que también es relativo
aunque eso a pocos queda claro
(lo aceptan sí
porque lo dicen
pero andá a atreverte a demostrarlo)
por mi parte no creo en los relojes
no me gusta la artesanía del horario
así que mucho menos me gustan sus cadenas
y el reloj es un eslabón del compromiso
y tampoco me ajusto a ningún tiempo
y ni siquiera lo creo relativo
porque la única forma de establecerlo
es recordando
y sabemos relativa a la memoria

cada segundo es
entonces
una forma falsa de medirnos
cada hora es
(hay evidencias)
una forma de hacernos andar al paso
como a soldaditos bien formados desfilando

casa calle trabajo y viceversa
miramos el reloj estipulado
miramos el reloj y comprendemos
casa calle trabajo y viceversa
y así y así vamos en círculos
y así nos transformamos en agujas
como mickey atado y señalando
distintos mojones de memoria
y bailamos a la rueda de minutos
sesenta pasos y otra vuelta
una cerveza mide
¿cuántos pasos?
esta botella de vino es reservada
hace mil pasos que no rompe su silencio
y me pregunto si lo añejo no es lo sola

¿dónde escapás piba
si no hay modo?
todos los relojes se suman y se suman
y nos obligan a la eternidad como pulsera
y nos dan un infinito de estar solos
por cada memoria que recuerda

que absurdas son las fechas
los relojes
la manía de partir en porciones lo completo

el tiempo y la memoria son lo mismo
sé que ha sido porque puedo recordarlo

que sentido tiene
entonces
tanto ruido
tanto tic tac y tic tac en todos lados

no por ser precisos se es humano
sino y más bien por lo contrario

(a ver
dame esa piedra que tropiezo
quiero sentirme más humano todavía)

¿porqué no hablamos de la lluvia
por ejemplo
que acá escasea y ya casi no la entiendo?

me gustaría que me explicases un día húmedo
o el aroma de las gotas en tu pelo
o la forma de beberte a tragos largos

(me das un segundo y desvarío
y voy del tiempo hacia la lluvia
y con la lluvia caigo en tu cabello
y desde allí me derramo hacia tu espalda
y también por tu escote y por tus piernas
y como el agua te rodeo y te acaricio)

y disculpáme si no fumo
llego tarde
y mi estación no ha partido todavía

jueves, 7 de junio de 2007

después de la escuela



Entraron. La ciudad estaba llena de rumbos y ellos avanzaban en hilera, con una separación de doce pasos entre uno y otro y era lógico, muy lógico, tener miedo ¿Quién no lo tendría? No todas las balas pueden verse, no todas las explosiones pueden ser anticipadas. Su mano acariciaba la empuñadura de su fusil como si se tratase de una novia... no, no de una novia... de un hermano, de un hermano que vendría a despertarle a las siete de la mañana avisándole de la escuela, del guardapolvo, de los libros y deberes pero también del café con leche, de las tostadas alineadas de cuatro en fondo como tanques de combate camufladas con manteca y, a veces, mermelada.

El teniente hizo un gesto con la mano y él obedeció rápidamente, tanto orden cerrado en el playón de ejercicios daban ahora fruto, no se precisaban palabras porque ¿Quién las oiría? Uno deja de oír con el primer cañonazo y el primer cañonazo está ahí, apenas pisás el límite del combate, y no vuelve a recuperar el oído hasta mucho tiempo después, mucho tiempo, cuando ya no hay gritos pidiendo ayuda, gritos de ¡Mamá! rebotando contra los cascos y uniformes como una maldición póstuma de un hijo desesperado. ¿Conque esto era la guerra? Avanzó por la calle veloz y ágil, mirando cada hueco negro como cuando miraba las ventanas antes de apretarla contra un muro y desprenderle la camisa y besarle los senos, el cuello y la boca y demorarse contra el pezón que se erguía de alborozo, hasta ser novio servía para esto, hasta ser un novio pobre sin plata para el telo (hotel para los puristas de la lengua) le había dado uñas para abrir este paquete con mayor o menor éxito. Hizo a su vez una seña con la mano y sus compañeros comenzaron a avanzar uno a uno ¿Cómo sabían que era despejado? ¿Cómo cada uno y todos recordaban algo de esas galimatías que le habían enseñado en los cuarteles del infierno? Dos dedos en los ojos y luego un dedo hacia el frente sería algo como “ve y explora y si no te vuelan la cabeza ven y nos cuentas”. Para el celador de la secundaria era “mirá pa`l frente, dejá de hablar, no te distraigas”. Mierda y remierda y más mierda para cada una de las señas. Por algún lado andarán los lobos. Por algún lado esperarán más de mil lobos y ellos son solo 12, o los indios y sus caballos y sus plumas reflejando los millones de tonos que tiene el aire. El aire es como un 32 bits a pleno, digamos, 32 bits de colores instantáneos. Con la sega no tenía rival pero luego vino la play y a aprender de nuevo, de nuevo, de nuevo. ¿Cuántos ha matado en la pantalla de la merienda? Siente un ruido.

Gira la vista a la derecha y los ve, primero ve los lobos y luego la luz en los caños y luego el ruido “la bala que te mata no se escucha” decían en una película viejísima que le encantaba al abuelo, el abuelo que dijo haber estado en una guerra pero que realmente se asustaba si alguien se tiraba un pedo o golpeaba las manos. Estaba senil ya el pobre viejo. Se da cuenta que desde el caño de su fusil se desprenden luces ¿Cuándo encendió esas respuestas? Otra vez el entrenamiento, deberá tener cuidado al volver para no descoyuntar una mina por un gesto mal interpretado porque cuesta quitarse lo aprendido.

Siente como pequeños zumbidos contra los muros deshechos y perlitas de arena le bañan la mejilla pero el tiene su luz y su luz podrá con la luz del lobo, aunque ambas luces sean del 7,62 y poderosas, la suya es la luz del bueno y los buenos jamás pierden. Ve a su teniente y ve que hace un gesto extraño pero no logra comprender lo que le dice, esa seña no se la han enseñado así que seguramente es la de “me dieron”, o “me estoy muriendo” pero su teniente no era buen tipo así que seguramente le tocaba caer en esta vuelta pero luego se recarga el juego y allí estará con su cara de mal nacido y sus órdenes estúpidas.

Los lobos parecen haber traídos reflectores de tanta luz que desprenden las fauces de sus manos y las tostadas con manteca no han llegado así que está solo y lo comprende y se da cuenta que si va para adelante lo iluminan y que solo queda el retroceso y comienza a retroceder y sus compañeros comienzan a imitarlo aunque de vez en vez alguno repite el gesto del teniente. Y recuerda en el patio de su casa cuando con sus hermanos fingían estas guerras él era siempre el bueno y siempre ganaba porque los buenos jamás mueren. Jamás mueren. Jamás mueren.

Gesto extraño. Cara arriba ¿Hay aplausos? Y el hermano que no viene a despertarlo, y el café con leche que se enfría y las tostadas con manteca que no avanzan, que no avanzan...

lunes, 4 de junio de 2007

sauces que lloran



1.
como el último silbido de algún pájaro
en el rincón oscuro de las flores
como la celebración de los días postreros
sobre la taza fría del ayuno

estoy contando porque sí
que sucede después de los silencios

y no es sombras (no)
solo llanura

un yermo tan extenso que despieza
hasta la risa de los juegos y los niños


2.
y el sauce provoca
en el hondo valle
un rumor de viento que saluda

y caminar sin rostro y sin manos
sin razón para andar o detenerse

y la caída
el salto mortal de un recuerdo hacia otro cambio
hacia una nueva nostalgia no querida

desbrozo los rumbos de la huella
extraigo hasta las raíces de los lados más amargos
solo para que todo brille al inclinarme

suave como una pluma fría

suave como una pluma
o como el frío


3.
tenía entre las manos el absurdo
porque soy un poco absurdo de vez en cuando
no ignoro que aunque luche o me detenga
el final será siempre el mismo
indistinto
pero sigo
sigo y sigo
tratando de no cejar en el anhelo
porque muerto el anhelo
nada queda

no ser un caparazón sin alma
no ser el ruido del mar contra la oreja
no ser simplemente un despropósito

quizás los niños aún sonrían
si logro imitar a algún payaso
o pintarme una sonrisa de hojalata
que brille como una calabaza de noviembre


4.
nada queda de las aves mitológicas
nada queda de los dioses antiquísimos
solo rezos
viejos rezos
plegarias que de antiguas se quiebran en la arena
sumando más y más pedacitos de ignorancia

la huella y el agua que la borra
una imagen tan antigua y evidente
todo pasa
todo sucede hacia el olvido
y lo que queda
es la idea del ha sido y no el suceso
porque
¿de qué otro modo podemos renunciarnos
antes de habitar en los ciclos evocables?

vos te supondrás fácil olvido
te supondrás huella
acaso arena
jamás el agua que lame y permanece
pero el sueño seguirá aunque perdido
pero el anhelo vendrá y me hará indistinto
un anhelo más entre el desfile de quimeras
entre las espaldas dobladas y el cansancio...

yo me supondré recuerdo fácil
un silbido final
un ave yaciente
ya sin cielo
sin azules ni ramas que le esperen
porque solo puedo
ahora
confiar en la monotonía del lamento
que de todos los terrenos
es el más llano


5.
un hartazgo de luz
el día se despedaza en las paredes
se derrama hacia la calle
se hace frío
el viento asoma apenas sobre el techo
mira hacia abajo
precavido
casi con miedo
antes de inflar mis camisas
mi cabello
antes de secar mis ojos y darme
por un segundo
la expresión feliz de sus cosquillas

escribo desde el vientre
desde las entrañas retorcidas
escribo de la forma en que he aprendido
casi sin pensar
casi sin detener mis dedos
sin retrocederme
sin preguntarme el bien o mal de cada cosa
y todo es un absoluto de silencio
porque nada resuena en este aire
tan escaso y paralítico
este aire que aunque moviéndose aunque tan viento
apenas si ocurre respirable
de tantos y tantos segundos que le habitan

el deshielo del sur
el agua roba el filo de la tierra
suaviza la estructura al elevarse
como bruma desde la primavera hacia el invierno
es la fina hilandera y el cuchillo
el desconocer los refugios más amables
la burbuja de luz en lo lejano
el huracán ardiendo cordilleras
y las llagas en las manos
y los pies ineficientes
y los sauces llorando por milenios

cruzo el río
en la barca las monedas se detienen
en el siglo que comienza las monedas
se derriten como luces de mercurio

me gustaría que aún me brilles
pero dueles demasiado

y el silencio jamás ha sido una respuesta...

The Alan Parsons Project - Old and wise

lovecraft



1.
él habría nacido en providence
(afortunadamente
ya que es improbable que los mitos existiesen
en una ciudad como san nicolás
o como málaga)
de vez en cuando preguntaba por su padre
pero solo en el terreno de la anécdota
y quizás su madre era hermosa
(lo que a sus biógrafos parece convenirles
es la extravagancia de su madre y no lo bella
eso les da un primer pié para explicar
la posterior locura
los relatos
el casamiento desastroso
y demás cosas)
no era un tipo feo
aunque tampoco calificable como hermoso
y escribía cartas
a editores y revistas y colegas
eso
todo eso
podemos conocerlo
o al menos
pensar que es cierto lo que dicen

por mi parte
no estoy de acuerdo con la historia
sobre todo porque no hay historia
no existe
el pasado es simplemente un fingimiento


2.
verás
yo he iniciado esta mañana creyendo que ayer aún vivía
¿es acaso eso cierto?
todo lo que prueba mi existencia
pudo haber sido inventado
simulado
nada me dice que no he iniciado hoy
y supongo también así con todos

quizás hp no ha nacido
y sea un reflejo de nosotros
de ese miedo
terror nocturno
que parece que tenemos hemos tenido
o alguna vez tendremos
(por si acaso
deja una luz encendida en el pasillo)
quizás los espectros retorcidos
sean simplemente un reflejo de nosotros
justo antes de que empiece el día
pero el tiempo
acerca del tiempo soy incrédulo
entonces
¿cómo puedo decir que no es ignorancia
el aceptar la historia y sus hechos?

dicen que él nació en providence
que su padre comerciaba con la plata
(mineral no de dinero)
que su madre lo deseaba como hija
y que le quitó las serpientes a los seis años
aunque siguió petrificando sus temores

por mi parte lo supongo no nacido
lo supongo en la conjunción de cada espanto
una rémora de nuestras fobias
y fracasos
vuelta papel por el poder de los grandes fingidores
que nos venden una historia que no existe


3.
así empieza el día
yo me levanto
así termina el día
yo me acuesto
si me levanto y acuesto con luz
¿la noche existe?
si estoy aquí y no en otro lado
¿puede existir algún sitio como providence?
quizás vos
si es que existes
si es que lees lo que ahora estoy diciendo
te pensés en la tundra o en américa
sin darte cuenta que la tundra o américa son dos calles
de esta misma ciudad que ahora habito
pero vamos
al corazón
de esta historia

dicen que él nació en providence
¿en qué otro lugar pudo haber nacido?
propongo barcelona por ejemplo
o londres
o egipto
allí también existen monstruos
(¿qué era gaudí si no un monstruo
un fabulador de estructuras y de iglesias
un retorcedor de lo recto y lo preciso?)
entonces a la vuelta de la esquina
porque a londres egipto barcelona
apenas si las separan unos metros
luego
aceptemos que las estrellas son solo ojos
y que los planetas una pantalla de cine
un decorado
y que un decorado también somos nosotros
y que empezamos hoy
y no mañana
y que cada día iniciamos eternamente
(no quiero dejarle un hueco a la nostalgia)
y en ese ambiente leamos sus relatos
si acaso en verdad ellos existen


4.
metafísica dialéctica filosofía
expliquemos lo que jamás ha de explicarse
el usó
comentan
bucles de gorgona hasta los seis o seis y medio
él podría haber sido una bella niña
pero solo logró hacerse un señorito
de esos de traje negro y corbatita
contra el desagrado y la poca fe de las sirvientas
que alguna vez
seguramente
le sirvieron
y en su cosmos no existían las estrellas
al menos no tal y como las pensamos
sino algo así como...

dioses
casi monstruos
y como todo los dioses
inhumanos
durmientes y asesinos
(para nosotros)
quizás soñándonos
como uvas de carne en sus almuerzos

miro el cielo y es celeste
por la noche la luz de la calle me lo impide
pero como todo empieza hoy y no mañana
y como no hubo un ayer que pueda comprobarse realmente
no puedo decir nada de lo otro
sea lo otro estrellas dioses ojos que miran

¿ven?
(de ver y no de acércate)
es difícil comprender desde uno mismo
debemos creer que hay más de uno y convocarlo
y creer en él como en nosotros
para poder simular un universo


5.
nació en providence
lo que no sabemos si es cierto aunque sí adecuado
murió a los cuarenta y tanto años
aunque quizás solo esté desaparecido
y amaba al siglo de las luces
pero no al siglo diecinueve
(ni comentemos al veinte
por si acaso
y mucho menos al veintiuno que se prescribe)
escribió ocho historias tenebrosas
además de otras historias también macabras
pero esas ocho historias iniciaron todo
y por eso y solo eso las comento

ahora
¿verdaderamente podemos creer que es verdadero?

yo creo otra cabeza
es decir
otras ideas
las tengo o las creo
que es lo mismo

el nació junto conmigo
hoy a la mañana al despertarme
es mi sueño de anoche
si es que hay noche
es el recuerdo del miedo que he tenido
al no saber que era en sí el despertarse
porque
asumámoslo
despertarse es como morir si no se sabe
es salir de una forma de las cosas
para entrar en una forma de las cosas diferente
y él jamás ha existido
solo existen sus relatos
y si acepto que él jamás ha existido
¿qué ha escrito sus relatos?
la muerte el señor que camina el dios olvidado
o quizás habló zaratustra
(a quien imagino ceñudo
hablando a gritos
en la soledad de no haber dioses ni creyentes)
diciendo de él y lo que había hecho

es todo muy confuso
muy confuso
si es que hoy se ha iniciado este providence
en el centro de málaga
en el decorado
en los ojos que nos miran como estrellas
en el cine de barrio y amuletos
el poso del café en la cocina
el frío de la brasa del cigarro

y es que él nació en providence
porque no podría haber nacido en otro lado...

sábado, 2 de junio de 2007

Sebastien Schuller - Weeping Willow

filos



1.
no busco ni espero
cada palabra es en sí un he llegado
un aquí estoy
un búscame
un alcánzame
y esa es mi posición y mi cansancio

2.
los árboles exudan musgo y lagartijas
el bosque procrea un cerumen de hojas y corteza
el camino solo hiende los extremos pero quieto
inmóvil
tu cuerpo
tan inmóvil como el camino
hendido por un rezago de luz y de silencio
abunda en extremos y perfume

estoy enloqueciendo

tanto espero de vos
que te imagino más viva aún que mi deseo
que te imagino alimentada por el árbol
el bosque
el camino
y yo
musgo y lagartija
hojas y cortezas
quieto

nazco quieto

en el árbol en el bosque en el camino
tiritando hojas corteza lagartijas
balbuceando silencios
desnudo
frío
vacilante

y vos allí
más viva aún que mi deseo


3.
en la periferia de un junio transitable
en el aire y la quietud
en el alarido que se aprieta entre los ojos
me encuentro

luego tu imagen
tu imagen desprendiéndose de las bombillas ardientes
tu imagen tu cuerpo tu desnudez acostumbrada
mis párpados paralizados y mi asombro

extiendo la mano
aún en la promesa se palpa tu perfume
como descendiendo todavía por la luz de tu cadera

jamás podría encontrarme solo

levantas las brazos
giras
tus senos oscilan en la infinita intimidad de mi deseo
tu cuerpo gira a tres ansias de mi boca
tu boca es el ansia de mi boca

cada espacio es el resumen de tu espacio
pero solo en tu espacio puedo verme

búscame en la huella de tus sueños
pero solo si deseas encontrarme


4.
te hablo y sonríes

y no
no estás tan loca

sabés muy bien que hacer conmigo


5.
te pediría que entornaras las palabras

el tiempo se torna ríspido
una fulgurante huída de penumbra y de pájaros
un ocaso de luz cegadora
un flashback absurdo y poderoso
de todo lo que pudimos no ser y no hemos sido

en Nantes resuenan las campanas
pero te juro que eso no me importa

las únicas oraciones que rezo te mencionan

abre tus brazos
que tu cuerpo sea
cáliz promesa bienvenida
cierra tus brazos
que tu carne copule con la mía
que tu sangre embista mis temores

las únicas oraciones que rezo te mencionan

en Nantes resuenan las campanas
pero te juro que eso no me importa